Sem Penas

Desplumagem

2008-05-30T23:54:00.000+01:00

Meus caros, estou por outras paragens...

Chuva miudinha molha-parvos!

2008-05-20T22:08:00.001+01:00

Prontos! Desisto.

Não pára de chover, de chuviscar, de pingar… e a seca? E o fim da água na Península Ibérica? Então não ia deixar de chover e quando chovesse não era aos púcaros, em forma de tornados?

Agora é a falta dos alimentos… não, não me sinto insultado por terem varrido, para debaixo do tapete, os excedentes agrícolas (sem precedentes na história da humanidade), o que me magoa mesmo é terem abandonado o aquecimento global!

Não porque eu os tenha convencido, mas por causa desta chuva miudinha que não pára de cair!

Mudaram-se agora para a próxima falácia! Al Gore já está a preparar um novo filme: o grão de arroz incómodo!

Para me consolar dei um salto à Delta Cafés. Aquilo sim! Ou deixaram de pagar à empresa que actualiza o site, ou então são mesmo fiéis aos seus ideais! Aquilo é que é aquecimento global em pleno!

Eu morro com o aquecimento global, não vou combater mais outra falácia que vai permitir aos barões da distribuição venderem por 100 o que compram por 10… esta luta não vai o sem.penas combater. Afogo-me com o meu companheiro, o aquecimento global, nesta chuva miudinha que nos tortura até ao nosso último suspiro.

Adeus camaradas, um palhaço sem gargalhadas sai de cena.

O síndrome do croquete…

2008-05-15T19:51:00.000+01:00

Acontecimento com cocktail e toda a gente se precipita sobre a mesa antes que os croquetes acabem… foi pois, ternurente ver os nossos empresários ao colo, um dos outros, por um passeio de helicóptero a uma plataforma petrolífera.

Um belo momento de partilha tão diferente da populaça em perseguição do último croquete! Por isso se percebe, se aceita, que as vantagens conseguidas no petróleo de Chaves se dissipem, em parte, nos prémios aos nossos gestores. E que nada chegue aos bolsos dum povo devorador de croquetes.

Não estamos à altura da elite que nos dirige!

Para nos humilhar ainda mais, o sincero pedido de desculpas de Sócrates: “Se por algum motivo violei algum regulamento, alguma lei, lamento e peço desculpa, não voltará acontecer”.
Se? Ah! Bom! Ainda tem dúvidas, mas certamente não voltará a acontecer…
Usarei desta desculpa da próxima vez que me tentarem multar por excesso de velocidade!

Mundos impuros...

2008-05-13T19:45:00.002+01:00

“Considerada "impura", Rand não teve direito a funeral e os tios cuspiram sobre o seu corpo quando este foi lançado a uma vala.” (in DN)

Ruins tempos estes em que a honra dos homens se lava com o sangue das mulheres… ruins tempos estes em que tudo isto testemunhamos com respeito pela diversidade cultural. Ruins tempos estes em que a convergência se aplica apenas à oferta de serviços… ou talvez não exista nada de errado com os tempos de hoje, de ontem e de sempre, talvez exista apenas o tempo da nossa omissão!

O caldeirão da Metódica.

2008-05-08T12:02:00.004+01:00

Todos nós temos um algoritmo de verificação, a que chamamos de estado de alerta... nele se jogam afectos, confianças e empatias, nele nascem todos os ódios e se cimentam inimizades fiéis e persistentes. Nele nascem e morrem estados de alma.

Sexto sentido, desculpam-se as mulheres, dissimulando o mais complexo algoritmo de verificação que a natureza construiu até hoje. Só a inexistência é verdadeiramente eficaz, só ela nos protege, só ela nos pode trazer a felicidade… toda a minha vida, busco esse algoritmo, Graal da minha implumitude, bálsamo apaziguador das minhas dores.

Algures uma menina troca um caldeirão de mezinhas por uma Casio programável, e toda a humanidade suspira por um enter universal.

Tinhas lá o teu passaporte?

2008-05-03T11:47:00.001+01:00

O síndrome do peregrino é o da multiplicação das personalidades. Somos de um silêncio respeitoso quando nos interessa escutar e olhamos com desdém os que conversam entre si, ou se metem à nossa frente para tirar uma foto, impacientes com os que se demoram, testando a nossa tolerância. Tudo isto se altera quando chega a nossa vez. Quando queremos fotografar e as pessoas se sentem incomodadas porque nos metemos à sua frente…

Durante a visita eu vou tratar do assunto da tua mochila.

E avançamos tentando adivinhar como seria aquele lugar dois mil anos atrás, sem as construções, demolições e novas construções. Erguem os homens templos encima das suas memórias e do seu credo.

Olha já telefonei, eles não acham a tua mochila.

E naquele local onde celebramos a reconciliação dos homens, consigo mesmo, com o seu credo, com Deus… dou comigo a pensar que este guia deve achar que eu sou parvo. Aproveito o tempo da cerimónia religiosa para voltar ao Kibutz, peço-lhe para me arranjar um táxi. Escapa-se, não o encontro… ah… lá está ele! Diz-me que estava à minha espera, dissuade-me de voltar ao Kibutz, que telefonou e que eu provavelmente perdera a mochila num outro local.

Achmed, assim percebi ser o seu nome, o meu taxista muçulmano, interroga-me sobre as minhas razões para visitar a grande mesquita de Omar, digo-lhe acreditar que Deus fala aos homens nas mais diversas línguas, culturas e credos. Digo-lhe que apresentar o meu respeito num local santo é orar sempre a(o mesmo) Deus. Fica silencioso, não chego a saber o que me vai dizer, um carro barra-nos a passagem, lá dentro, dois civis interrogam-no, da forma como me olham vejo que procuram confirmar a versão do taxista.
De regresso, com a mochila ao colo, Achmed insiste em me deixar junto ao autocarro, quer ver a cara do meu guia… a justiça não fala aos homens na mesma língua, não tanto como a vingança.
Não admira que sejamos os demolidores dos templos que construímos…

O Om sobre o qual fomos criados...

2008-04-24T15:42:00.003+01:00

Um e-mail circula por aí defendendo as pretensões chinesas ao Tibete, com argumentos já usados pelo colonialismo português, que reivindicava o nosso direito às colónias baseado em cinco séculos de história comum… e retratava os movimentos de libertação como terroristas e os seus líderes como torcionários da pior espécie.

Nesse e-mail os monges Budistas são apresentados como verdadeiros delinquentes, treinados pela CIA para produzir as mais sangrentas das revoltas e o Dalai Lama como um criminoso com uma sede insaciável por sangue. Tudo isto sobre a batuta da CIA, para lhe conferir uma inegável credibilidade (Bush já vai perdendo terreno nesta génese do mal absoluto… coitado, já nem no mal se safa!)

Devo confessar que aquele Om tibetano nunca me convenceu.

Depois de Bin Laden, surge-nos agora o Dalai Lama como produto da CIA; como diz o Alf, quem sabe não seja o actual Papa uma forma que a CIA encontrou de ter um Vaticano mais favorável…

Um dos fundadores da CIA defendia que esta devia ser constituída só por bons rapazes, educados e limpos, ou seja, sem pretos, hispânicos ou católicos.

Os Tibetanos acreditam ser o seu Om o som mais perfeito do mundo, sob o qual toda a criação foi gerada; tipo reminiscência ancestral de um big bang (acrescento isto para fazer a sua abrangência com os nossos conceitos laicos e deste modo lhe conferir um inalienável traço de autenticidade).

Sabemos que a CIA se criou a si própria, e desconfiamos que tenha criado o universo só para o poder dominar. Existe um Om que paira sobre todas as obras da criação, e que é o sopro da CIA sobre este universo… mas deixemos cada um com a sua fé.

Idiotices

2008-04-18T19:19:00.008+01:00

(O Idiot Card, frente e verso)

A senhora casada que vive cá em casa, decidiu arrumar as minhas gavetas. Que é como quem diz: retirou tudo o que achou impróprio para ser usado (sobre o corpo), e colocou num tabuleiro, em exposição na mesa da cozinha.

Velhos bilhetes de cinema, os cartões de acesso permanente à Expo 98, velhas canetas, diversos tipos de talões, recibos e o Idiot Card…

Sempre que decide devassar a minha privacidade, expondo as entranhas das minhas gavetas, regurgitando surpresas já longamente esquecidas, debato-me com a irrelevância destes achados, com a sua gritante inexistência, que os devia confinar, de forma definitiva, ao fundo das minhas gavetas.

Hoje dou comigo a pensar que tipo de idiota compraria um cartão destes…

O prudente senhor Silva.

2008-04-15T23:36:00.000+01:00

Seremos um país de imprudentes? O guardador do deficit veio anunciar que cresceríamos acima da média europeia, para depois o FMI o obrigar a rever o entusiasmo.

O Sr. Silva combinou, com o seu amigo Alberto, uma ida ao quintal privativo deste. Quando se visita casa alheia convém respeitar os hábitos do anfitrião. Prudentemente o Sr. Silva entendeu evitar encontros com um bando de loucos e assim preservar a qualidade do ambiente, mas imprudentemente negligenciou o amigo Alberto…

O Sr. Eu-nunca-chamei-Bokassa-a-ninguém Gama revelou um excelente sentido de antecipação elogiando o Sr. Alberto.

Mas eu elogio o prudente Sr. Silva, que conseguiu passear pela trela o louco mais perigoso do bando. Pelo menos até ver…

O deus que nos serve...

2008-04-11T14:24:00.003+01:00

Estou seriamente preocupado com a chuva que continua a assolar o país.

O homem sempre teve necessidade de se refugiar numa explicação, num sentimento (como a esperança), numa fé; tudo menos no vazio. Não me refiro apenas à nossa morte biológica, mas ao próprio sentido da vida e à noção de pecado e de culpa.

Não vou defender que todos nascemos com o pecado original, mas seguramente que nascemos com um sentimento de culpa. Aqueles que se libertaram do Deus pessoal, acabam por enveredar pelos seus sucedâneos, indo buscar ao Antigo Testamento, um destino cruel e vingativo.

Libertos do Deus revelado, segue-se, para muitos, o aquecimento global, em formato de dia de juízo final, onde todas as nossas culpas serão expiadas, onde - como se duma providência divina se tratasse - pagaremos por todos os nossos males (consumistas).

O símio profeta, que tendo pregado toda a sua vida, sem nunca detectar a mais parca evidência do seu messias, garantiu-nos, com indefecta autoridade, que não teríamos água na península Ibérica em 2025.

Ao ritmo a que chove temo que para muitos, deus nos volte a abandonar, falhando o dia do juízo final.

Homens de pouca fé.

2008-04-06T12:05:00.001+01:00

Estes portugueses não escutaram Cavaco e Silva em Maputo… a língua portuguesa é a nossa maior prioridade.

E seguramente que também não escutaram o Ministro da Cultura valorizando a marca Fernando Pessoa:
“A língua portuguesa é um elemento de identidade que tem um valor económico extraordinário”
“É possível que o Pessoa, enquanto produto de exportação, valha mais do que a PT. Tem um valor económico único.”

A vã glória de viver.

2008-04-02T08:00:00.000+01:00

Respondendo aqui neste espaço aos ímpetos Joshianos, digo em minha defesa que o desafio soçobra ao repto. Essa é a vingança suprema.

Queixa-se do Moisés que lhe saiu em rifa. Das reduzidas escolhas que a vida lhe reserva, como se a opção não fosse sempre nossa, limitada apenas pelos pesos que colocamos em cada um dos pratos da balança.

Josh ofereço-te a glória de Moisés: segue os egípcios.

A verdadeira coragem não é não ter medo da morte, mas enfrentá-la.

O velho realejo

2008-03-31T22:28:00.001+01:00

O sem.penas agora também se publica em livro.

Agendas autónomas

2008-03-28T16:17:00.004Z

Uma certa estação de rádio de referência decretou a erradicação da música pimba da sua programação.

O rigor com que a regra foi aplicada, a isenção e o profissionalismo demonstrado pelos seus radialistas, varreram da antena desde o Zé Cabra ao Tony Carreira.

Quando surgiu o fenómeno Spice Girls, fiquei certo que o critério aplicado, a experiências análogas em Portugal, seria mantido com o rigor com que nos haviam habituado. Mas eis se não quando, a antena é invadida pelas Spice Girls!

Como era possível? Então e a erradicação da música pimba? E lá perguntei a quem me podia informar: - Ó pá o que é que se passa? Ficou tudo louco?

- Tá calado pá… olha que a produtora paga as viagens a Londres para as conferências de imprensa e já há cá uma luta para ver quem é que vai cobrir o mega concerto de Londres… os mais bem comportados ficam com os melhores quartos! E de cada país vai um radialista cobrir a tour mundial!

Pois, quem manda o Tony Carreira pagar o almoço na tasca da Pontinha quando por lá faz um concerto de verão?
E depois lá se queixa o Manuel (do Bolinas) que não percebe como é que os media não conseguem uma “agenda autónoma”…

Um sonho!

2008-03-26T20:19:00.002Z

Realize o seu sonho. Publique os seus textos em livro!

Veja como aqui.

Advinha

2008-03-25T09:44:00.003Z

A História é feita pelos homens todos os dias, com os seus defeitos e virtudes. Na História "encontramos sempre aspectos positivos e negativos". Não devemos "ficar sempre a olhar para o passado". "O que fizemos sempre foi olhar para o futuro". "Estamos a percorrer um caminho".

Quem proferiu estas frases quando inquirido sobre um massacre perpetrado por militares?

Bush, a respeito da invasão do Iraque.
Cavaco, a respeito do massacre de Wiriamo, Moçambique.
Sadam, a respeito do massacre dos Curdos.

Um repórter no Iraque

2008-03-22T18:38:00.007Z

A 21-03-08, o intrépido repórter da RTP no Iraque, descobre uma cidade em que o dia a dia das populações é feito num ambiente de guerra ininterrupta. Bagdad uma cidade em que a presença militar Norte Americana parece sufocar uma população que tenta apenas sobreviver, e muitos procuram organizar a resistência ao invasor. Queixa-se o repórter da impossibilidade de filmar nas ruas e de como é impedido e tratado de forma arrogante pelas forças militares que as patrulham.

Uma família entrevistada confessa a insegurança em que vivem, a sua falta de esperança no futuro do país. O pai adianta, a frase que foi escolhida para destaque da entrevista: antes tínhamos um ditador, agora temos muitos. O caos e a anarquia parecem ter tomado conta do país. Subliminarmente, percebemos ser tudo culpa de Bush, dos invasores americanos e remotamente da cimeira das Lajes.

A 22, o mesmo repórter encontra uma cidade fervilhante de esperança, onde as forças policiais e militares iraquianas “ganham credibilidade e são treinados para fazer frente a situações de risco”.
Os enviados especiais da RTP a Bagdade encontram "uma cidade mais segura e interessada em combater a al Qaeda". (já não se trata de organizar a resistência contra o invasor americano?)
Esta equipa de enviados especiais, liderada por Luís Castro, acompanha mesmo uma patrulha da polícia

e entrevistam “anónimos” cidadãos, com a polícia em pano de fundo, tecendo maravilhas sobre o futuro do Iraque!

Digamos que existe um Iraque possível aos olhos de um jornalismo, que aprende a seguir as regras que lhe são impostas. Bush teria vertido uma lágrima de emoção se tivesse visto esta segunda reportagem. Afinal a democracia no Iraque começa a ser uma sólida realidade e logo aos olhos do jornalismo sério, independente e rigoroso!

A última confissão

2008-03-20T22:55:00.001Z

Entre o Céu e a terra existe mais do que a linha do horizonte, muitos se reduzem a isso, outros só se encontram no cálice servido transbordante de expiação. Uma mão sagrada serve o cordeiro. Os sacramentos sempre foram executados em sangue e no fim o cálice deve tombar vazio sobre a mesa.

Num gesto suave ajeita o chapéu, detém-se, antes de devolver as mãos aos bolsos, esticando os colarinhos da gabardina, estranha coreografia numa noite em que há muito deixou de chover e não faz frio. A montra em frente devolve-me este pequeno ritual. Sinto-me na pele de um desses heróis, que mais do que um disfarce, se transfiguram no seu fato de performer. A imagem que de mim contemplo é a encenação perene do que me é exigido. Mas, é cedo demais para antecipar o que a seu tempo será revelado.
O caminho possível, diante de mim, estende-se entre as poças de água. Sobre elas, cintilante, a escassa luz da rua reflecte montras e faróis. Vozes saem dos cafés misturando-se com os protestos dos transeuntes, salpicados, empurrados por motoristas pouco cuidadosos. Acima deste clamor arrastam-se buzinadelas, quase sempre acompanhadas de um insulto. Um forte cheiro a fritos, convida-nos a ficar fora destes cafés, a noite não oferece qualquer abrigo.
Caminho por entre sons, fugindo aos fumos que se escapam das janelas. Fixo-me no contorno escuro que a noite descreve sobre os telhados. Temos ainda muito tempo.
A noite revela-se propícia e pede cor, de um vermelho vivo, esguichado num último fôlego, suspiro interrompido de olhos petrificados, abertos, onde um último vestígio de luz se apaga para sempre. De preferência numa dor contida e abafada.
- Perdão, queira desculpar...
Um moço de casaco amarelo esbarra comigo, ao sair duma tabacaria para baixar as grades. São horas de fechar. Entro, a loja está vazia, adormecida na penumbra. Aguardo. O jovem espreita para dentro e grita-me: - Só se for coisa simples, que estou mesmo a fechar.
Indiferente aponto para a máquina do tabaco, mas é aquele amarelo vivo que tudo decide, é um rasgo na noite, uma insinuação, mas ainda não da cor certa, pelo menos ainda não por breves instantes...
O jovem entra e debruça-se sobre o balcão para destrancar a máquina do tabaco. Sobre o altar o cordeiro estava servido. O convite era irresistível.

Escassos foram os pormenores que saíram no dia seguinte na imprensa, que o assassino conhecia a vitima, pois esta deixara-o entrar depois de já ter fechado o estabelecimento, que pela brutalidade do mesmo, fora crime passional ou ajuste contas, porque nada fora roubado. No bloco de notas do inspector chefe, meia dúzia de pormenores bem guardados, revelavam que o assassino era alto e forte, capaz de movimentar com destreza um corpo de 70kg, que tudo fora executado como se de um ritual se tratasse e que seguramente voltaria a repetir-se. A sublinhado, um pormenor a que dava particular atenção... a máquina de tabaco estava destrancada!

A noite era o altar de um deus insaciável. Inconscientes os cordeiros empurravam-se uns aos outros vindo ao encontro da mão certeira, cumprindo o seu destino. Eu, o cálice sacerdotal da última confissão.

O golpe era forte e certeiro. Conciso, sentia-lhes a respiração quebrar-se em ritmo, os olhos a esvaziarem-se, a sua confissão não me pertencia escutar, mas sentia-a saindo forte, como segura era a vida a esvair-se. Mistério do sacrifício consumado. A mão sacerdotal que o aplicava estava abençoada por Deus.

Pela manhã, tranquilo, retomo a minha rotina.

Fica no número 13...

2008-03-15T19:24:00.001Z

Olho o céu: é noite fechada e, por cima dos telhados, alastra o clarão sanguíneo das luzes e passa confuso o clamor das buzinas dos autos.
- Perdão, queira desculpar...
Um moço de casaco amarelo esbarra comigo, ao sair duma tabacaria para pôr os taipais. São horas de fechar. Entro, um velho imóvel com um cigarro entre os dedos, borrão de cinza pendendo sobre uma chávena, está sentado na mesa do canto. Tudo parece suspenso no tempo e a meia-luz, a salvo do reboliço exterior. Lanço um aceno de cabeça ao velho, que fica sem resposta e dirijo-me ao balcão. Não me apetece nada, apenas desfrutar daquele silêncio enquanto não retomo a marcha à procura do número 13, onde Ahmed me espera com uma encomenda de tapetes que devo levantar. Sou um elemento de passagem neste estranho mundo, escassa a minha missão, de mau augúrio pelo desagrado daquele número fatídico.
- O que vai ser? - pergunta-me o jovem esgueirando-se por detrás do balcão. Fito os frascos de tabaco, incapaz de decifrar os rótulos, escritos à mão, peço tabaco para cachimbo, não muito forte – duas onças – antecipo-me. Reparo então que o empregado me serve do último frasco, impossível não os contar, impossível não reparar que me fora destinado o décimo terceiro frasco. Atrás de mim o velho estremece num esgar de tosse. A loja do Ahmed parecia-me agora mais próxima...

Invasão II

2008-03-14T07:57:00.001Z

Um chilrear sem ritmo nem melodia deu lugar às vozes femininas, que precederam o coro grave dos rapazes. Tons de azul invadiram a planície alentejana, serpenteando por entre as estevas, descendo em desordem de enxame, procurando uma direcção que os guiasse. Mapas na mão, meias azuis descaídas, ar de espanto nos mais novos, esperando que os mais velhos, batedores de uma matilha desigual, tomassem a dianteira. Sopra forte o apito, a miúda espigadota, de lenço vermelho ao pescoço e bordão de escutas ao ombro, retoma a marcha. Ao toque daquela trompeta, o enxame, num bater de asas, reagrupa-se em novos sons seguindo a líder. Sente-se agora o tilintar das chaves, dezenas, lanternas e outros artefactos que trazem pendurados à cintura, são pequenos guerreiros, trilhando em manada novos caminhos. Desbravados ficam os campos à sua passagem.

A invasão

2008-03-09T22:56:00.002Z

Um chilrear sem ritmo nem melodia deu lugar às vozes femininas, que precederam o coro grave dos rapazes. Um desfile de meias azuis e meias pernas desnudadas, anunciava o grupo de escuteiros que se aproximava. De calções e mangas curtas, desafiavam o fresco que se deixara arrastar Primavera adentro, era um rasgo de irreverência que ameaçava perturbar a calma da esplanada em frente do Nicola.

O grupo das velhas susteve a respiração, tomadas de pânico, perante a imagem de uma esplanada tomada de assalto por um grupo de vândalos de azul e bege. O silêncio e a calma cairiam a seus pés estropiados, feridos de morte.

A miúda espigadota, de lenço vermelho ao pescoço, soprou forte o apito, como uma trompeta marcial, e a vaga de vândalos desviou-se em enxame, precipitando-se, num bater de asas, sobre a máquina de gelados do Sr. André.

A salvo ficaram a esplanada do Nicola e a sobrancisse das velhas. Sobre o balcão três taças de café esquecidas fumegavam de impaciência.

Independência jornalistica

2008-03-02T14:18:00.002Z

Não são muito dados a expedientes de secretaria, os súbditos de Sua Majestade. Na visão contemporânea que a monarquia Inglesa tem de si mesma, tem enviado sempre um dos seus mais directos herdeiros para os conflitos em que o país se tem metido: príncipe André nas Malvinas e agora o príncipe Harry no Iraque.

O envio do príncipe Harry, para a sua secretíssima missão foi precedida de uma boa campanha mediática, o que levou a Al-Qaeda a considerá-lo como alvo prioritário a abater ou a sequestrar. Neste quadro, dez semanas, foi um tempo demasiado longo para os riscos a que se submeteu o jovem príncipe e para os riscos a que se submeteram todos os seus camaradas de armas, que remotamente pudessem ser confundidos com ele.

Não prolongar a sua estadia no Iraque, para além do razoável, era algo que se impunha, julgo que desde a primeira hora, e que uma conveniente fuga de informação “na imprensa estrangeira”, forneceu o álibi. Nada disto me estranha. O que realmente me surpreende é a redacção destas duas notícias, que me parecem sair da mão do mesmo jornalista e que não aparentam ter quase três meses entre elas.

Como se consegue recordar que o príncipe André combateu nas Malvinas e esquecer a campanha que precedeu o envio do príncipe Harry para a sua, agora apelidada, de secretíssima missão?

O expediente do Senhor Engenheiro

2008-02-28T23:46:00.001Z

Tinha um expediente o senhor engenheiro. Anos a fio a trabalhar no exigente departamento técnico de projectos especiais, lidando de forma irrepreensível com o delicado processo de compras, no qual aliara ao seu bom julgamento técnico um certo sentido prático, tinham-lhe granjeado um estatuto de invulgar referência no seu meio. A relação cliente fornecedor estava para além do alcance de um rigoroso caderno de encargos, cheio de especificações técnicas, listado de normas a cumprir, garantias formais de pós-venda, ou simples cláusulas de rescisão e respectivo regime de penalidades.

A sua experiência, o seu faro e a sua indubitável competência técnica eram já lendárias, mesmo entre aqueles que pelos corredores iam deixando cair aqui ou ali alguma insinuação de insidioso recorte. Uma adjudicação, pela mão do senhor engenheiro, estava para além da compreensão directa ou da leitura simples e comparada das diversas propostas. Existia sempre um ângulo, uma especificação não escrita, mas que devia ser do conhecimento dos restantes proponentes, que ditava a conclusão do processo, que à primeira vista poderia levantar, nalgum inexperiente novato nestas andanças, razões de forte suspeição. Mas o senhor engenheiro afirmava-se acima de qualquer suspeita e de consciência tranquila.

O seu estatuto e reconhecida competência técnica granjearam-lhe, junto dos fornecedores, a aceitação dum comportamento com laivos de alguma excentricidade. Estacionava sempre em sítios impróprios, a sua viatura pessoal, à porta dos fornecedores, mesmo quando estes tinham parque privativo com lugares destinados aos seus clientes. Era já hábito, vir um funcionário do fornecedor, pedir as chaves ao senhor engenheiro para lhe parquear correctamente a viatura.

Como todos os homens seguros de si mesmos era uma pessoa tranquila. De trato amável, quando não interrompido ou contrariado, expressava-se sempre com extrema correcção. O seu rigor levava-o frequentemente a visitar os fornecedores antes do desfecho final da sua decisão. E era nesse processo de reparqueamento da sua viatura pessoal, que acabava por ficar no porta luvas, esquecido, um envelope, por vezes entalado dentro de uma agenda.

Seria errado insinuar que tal se devia a qualquer exigência prévia ou negociação; e mais ainda seria uma pura ingenuidade estranhar um tal procedimento, frequentemente praticado no nosso mercado, matiz da nossa modernidade. Não pensem que se acometia a excessos, tudo ficava dentro das percentagens habituais.

O que caracterizava mesmo o senhor engenheiro é que este tinha um expediente, que por vezes, se confundia com alguma excentricidade.

O euromilhões

2008-02-27T11:07:00.004Z

Pergunto se algum médico no mundo terá ganho 277.000 euros de incentivos por parte de operações nas quais não teve obrigatoriamente uma intervenção directa no bloco operatório?

Não está em causa a legalidade ou o mérito. É mesmo só uma simples questão de curiosidade…

Será que no mundo, incluindo Burundi, Burkina Fasso, Ruanda, até mesmo Portugal, algum médico conseguiu bater ou igualar este feito?

Será que um hospital privado, como por exemplo os do Grupo CUF, conseguiriam o mesmo nível de desempenho se iniciassem um processo de incentivos semelhantes?

Quantos médicos em centros de saúde teriam o seu ordenado anual pago com esta verba?

Peço mesmo desculpas por este pedaço de demagogia

De branco.

2008-02-24T19:03:00.007Z

Na Igreja caiada de branco, já se haviam calado os sinos e ladeira acima as últimas mulheres esforçavam-se por evitar a água que descia ao seu encontro, libertando no seu caminho pequenas ilhas brancas, como uma escada em direcção aos céus. De sombrinha na mão e saias repuxadas, apressam o passo as retardatárias, procurando equilibrar-se sobre as pedras brancas. Uma chuva miudinha limpa a neblina matinal que lhes traz as primeiras notas do cântico de entrada, apressam-se. Na igreja todos se põe de pé e dá-se início ao culto. A neblina cede, o sol hesita, a chuva fiel persiste.

Existe muito de suplício nesta caminhada, é suja esta água que lhes tinge a roupa de pecado. Que Deus mais difícil nos havia de calhar, sempre a expor-nos, a castigar-nos nas nossas fraquezas… do alto do altar o padre fixa os presentes. Um casamento rico na aldeia vizinha roubara-lhes os fiéis mais abastados. Adivinhava-se um ofertório fraco. Adivinha-se uma homilia longa e persistente como a chuva. Sobre os olhos dos crentes cai uma suave neblina. Dormitam durante a homilia, acordam para recitar um Assim seja.

Está quase feito, o santo sacrifício. Caiam os homens de branco as suas igrejas e vestem-se de cores sóbrias e trajes de cerimónia para aí receberem o culto.

Existe todo um Deus que se lhes escapa, como deixam passar por si a vida vivida e a felicidade algum dia sonhada. Colocam sobre o altar a sua dor embrulhada em mesquinhez.

De branco se caiam as Igrejas.

Quanto dura um estado de espírito?

2008-02-20T22:33:00.000Z

Indiferente ao facto de existirem estados de espírito que não conduzem a parte alguma, Mário foi sempre cauteloso no momento de tomar uma decisão, consciente da necessidade de se manter vigilante e atento àqueles pequenos momentos em que se pode deslizar para um ou para outro lado.

A vida era uma constante luta de vontades e contra-vontades a que o estado de espírito dava uma clara vantagem a um dos lados. “Por vezes, o estado de espírito não ajuda”, afirmava com ar sério, quando estava em estado de espírito para este tipo de asserção mais ou menos grave. Para ele encarar a vida com uma certa filosofia, concreta ou improvisada, era algo que se lhe afigurava como uma perfeita perda de tempo; ou então, nunca tinha tido o estado de espírito para se debruçar seriamente sobre tal assunto.

Temendo que o seu estado de espírito lhe comprometesse o resultado das suas reflexões ou contaminasse as suas pesquisas, preferia tomar alguém como referência, como modelo, assim como se as nossas referências, só pelo facto de o serem, estivessem em si mesmas ausentes de estados de espírito. Era um irreverente. Encontrara a forma de escapar ao que a maioria das pessoas aceitava sem pestanejar, como fatalidade cármica, abrindo mão do seu próprio eu, deixando-se levar pelos seus estados de espírito. Ele não caía nessa armadilha. Tal era a sua filosofia de vida. Quantos manuais de auto-ajuda resumidos nesta atitude!

Mas um estado de espírito não dura para sempre. Também ele está sujeito aos caprichos do momento, à sensibilidade do indivíduo, ao local onde ele se encontra, às pessoas que o rodeiam, às circunstâncias… Também nós podemos influenciar o nosso estado de espírito! As potencialidades de conflito eram imensas e qualquer abordagem mais séria teria que prosseguir com extremos cuidados.

No entanto, estava certo ter encontrado uma filosofia de vida que lhe traria claros benefícios, senão mesmo a felicidade. Mas faltava-lhe apenas um factor de medida, uma escala temporal: quanto dura um estado de espírito? Sem a medição não podemos calcular as distâncias e sem conhecermos as distâncias não as podemos manter. E sobre tudo isto reflectia maduramente sem saber que um estado de espírito dura o tempo que lhe dedicamos.

Mário era inflexível no juízo que fazia de si mesmo.

O capotasso.

2008-02-19T12:10:00.002Z

O Tiago escreveu um excelente texto lá no Notas. A escolha dos elementos que integram esta pequena crónica, a forma como os mesmos nos vão chegando ao conhecimento e o desfecho final, que foge magistralmente a cair num lugar comum, embora o use, reforçam a fina ironia com que este texto chega até nós.

Aparentemente estamos perante mais uma crónica sobre os efeitos da chuva no nosso mau ordenamento territorial… mas é com deliciosa ironia que nos é revelado o verdadeiro problema nacional: o capote, o capotasso, a sacudidela do capote, ou afins…

O problema é do capote do tipo do Breitling, que é da melhor qualidade e comprado com o cartão de crédito da empresa; para além de não haver chuva que se lhe pegue, rapidamente o despe e o passa a outro... que neste país não faltam capotes para certos senhores.

A chuva é sacudida, o capote passa para outro e a culpa morre com o sofrimento do povo, num país paralisado e de baixa produtividade… onde talvez uma maior contenção salarial ajudasse a resolver o problema. (ou o fecho de mais um centro de saúde ou hospital, ou mais uma reforma no ensino)

Que afinal, recordo, não existe alternativa.

Esmola não é socialismo!

2008-02-17T22:49:00.000Z

Portugal foi o terceiro país da UE, atrás da Grécia e Itália, que menos ajuda canalizou para os países pobres em 2006 ficando aquém do objectivo assumido quatro anos antes na cimeira de Barcelona, revela um relatório do comité especializado da OCDE (CAD).

E daí? Não é isso que tecnicamente desqualifica como socialista o governo de Sócrates! Esmola não é socialismo!

A lição Buiça

2008-02-14T23:54:00.000Z

Tinha um sorriso desdentado, barba por fazer e uma higiene pouco cuidada, a que as roupas velhas e sujas davam um toque de indigente. O Buiça estava bem consigo mesmo, e melhor só quando alguém o convidava para um copo. As tascas não tinham o reservado direito de admissão afixado às suas portas.

Foi uma época de prosperidade e esperança, a da retundorização do país. Corria dinheiro a rodos e o nosso desenvolvimento parecia imparável. Éramos os alunos mais bem comportados da Europa.

Emergia uma classe média com os seus tiques de ostentação e culpas mal resolvidas. Os empreiteiros passeavam-se de Mercedes e alguns colocavam no vidro detrás a frase: se tens inveja do meu viver, trabalha como eu.

O mundo parecia ao nosso alcance e a Europa já ali. Sentia-se uma certa euforia no ar e todos os excessos eram permitidos a um povo que se julgava curado da sua fobia à mudança. A ostentação no que se vestia, no que se comia e no que se conduzia tinha vindo para ficar. Estávamos grávidos do nosso sucesso e paríamos novos paradigmas de se ser português. O sucesso passou a fazer parte dos nossos sonhos. Ninguém se ficava por menos.

E foi aí que o Buiça deixou de ser convidado para partilhar um queijo de ovelha com pão e azeitonas regados por um copo de três. A tasca era agora café, e o Buiça ficava à porta.

Farto de tanta etiqueta o Buiça colocou na traseira do tractor da câmara municipal, do qual era fiel condutor, a célebre frase: se tens inveja do meu trabalho, vive como eu.

E foi assim que a outra caiu em desuso…

Mas sinto-me tentado a retomá-la. A colocá-la sobre a minha secretária, lá no emprego: se tens inveja do meu viver, fica com esta secretária… que o ordenado faz-me falta.

Adeus Lisboa

2008-02-10T18:27:00.000Z

Fixou-se-me o olhar no assador de castanhas, quando senti a vibração dos motores nas minhas mãos, apoiadas sobre a amurada, o catamaram começava a abandonar o cais.
O fumo dos assadores de castanhas não é um fumo qualquer, que se ergue directamente para os céus, é um fumo anunciador, portador de aromas que nos convidam, um fumo que percorre os passeios namoradeiro, envolvendo-nos numa dança que termina tendo por par, nas nossas mãos, um pacote de sabores.
Percorre o meu olhar aquela cidade de Lisboa que se afasta de mim. Sou o vigia de um castelo flutuante. Detecto-lhe falhas, as colinas que sendo sete, nunca as consegui contar, os pregões das varinas que faltam às suas vielas que descem do castelo e o som do fado que nos vai na alma, sempre ausente das nossas vidas. Apenas o cheiro a castanhas me diz que estou em Lisboa e o Tejo, e o seu mar da palha. Sempre foram audazes os portugueses, que tiveram de chamar mar ao seu rio…
E Lisboa é a capital desse mar e da nossa condição. O mar da palha estende-se rio a dentro e no seu extremo ergue-se o panteão, dizem-no na sétima colina, mas eu só sei que está num dos sítios mais altos da cidade e que tem cúpula de Igreja. Foi construído para ser templo de Deus e terminou como templo dos homens, julgo que por isso ganhou em altivez. São os homens arrogantes nas suas pretensões.

O Panteão e as torres das Amoreiras marcam os limites Este e Oeste da cidade, nada mais existe para além disso e que ainda cheire a Lisboa. Do mármore branco do Panteão passamos ao vidro espelhado das Amoreiras, saltamos décadas nesse olhar. Constroem os homens de hoje castelos de vidro como os seus sonhos, e a Lisboa de hoje, que se estende à nossa frente, não foi sonhada. Teria fado nas suas vielas e pregões de varinas, mas acima de tudo teria vielas e escadinhas para as vencermos. Mas tudo isto está agora dentro de torres de vidro. Perde em imponência o Castelo de S. Jorge que marca o centro de Lisboa e que a tudo isto permanece indiferente. Guarda muita sabedoria este castelo e do alto das suas muralhas, donde a vista se estende sobre a cidade, que segredos lhe contará?

Esfuma-se o homem das castanhas, já não lhe distingo os traços, a cidade à minha frente espreguiça-se em toda a sua extensão e com isso esbate os seus pormenores, são contornos difusos, sumidos e apenas os últimos reflexos do sol, nos vidros das amoreiras, lançam cores quentes sobre uma cidade que se recolhe ao seu leito para mais uma noite.

Não faz muito frio, mas o Tejo é ventoso e o vento corta. Recolho-me ao interior do catamaram. Lá fora fica uma cidade virada para o Tejo em formato de varanda à qual o tempo esbateu as colinas, as cores, os sons e os seus sabores.
Falta-lhe fado.

Uma questão de pormenor

2008-02-08T17:48:00.001Z

Não sou pessoa de me prender a pormenores. O facto de não usar peúgas brancas com sapatos pretos, o que sendo em si mesmo um pormenor, não deixa de ser também uma regra de simples bom gosto, transformando o dito em algo já assumido pelas minhas rotinas diárias ou seja em acto inconsciente da minha pessoa, o que em resumo significa que eu não condiciono as minhas noções de bom gosto em atenção aos pormenores.
Com isto não pretendo reduzir o indiscutível tema do bom gosto a um acumulado de regras simples baseadas numa desatenção aos pormenores. Pormenor que nos levaria a uma discussão interminável sobre se um conjunto de regras simples podem ou não determinar o bom gosto de alguém. Ou ainda, se alguém descuidado nos pormenores possa ter bom gosto.
Reparem como uma afirmação tão simples e banal nos pode lançar numa polémica. E logo eu que não ligo a pormenores.

Dei aqui um exemplo visual, mas os pormenores podem também estar nas atitudes, como pedir licença antes de rasgar uma folha de papel. Não me prendo a esse tipo de pormenores, embora se possa discutir se isso resulta de uma atitude desprendida em relação ás convenções da nossa sociedade ou de uma falta de cortesia para com os demais. Pormenor que não sendo vínculo da nossa personalidade, entra mais na categoria do detalhe. Chegamos assim a um impasse. Se a pouca ou nenhuma importância que damos aos pormenores se transforma num detalhe, então não podemos mais dizer que não lhes prestamos atenção!
E logo eu que não ligo a pormenores.

Mas o que realmente é importante, mais do que a atenção que lhe dedicamos, sobre a qual se podia escrever toda uma tese, é o que fazemos com os pormenores. Se é algo assimilado ou então trabalhado de forma a se transformar num detalhe. Estou convencido que a felicidade não é uma questão de pormenor, detalhe que faz toda a diferença na minha maneira de encarar a vida, de forma desprendida e sem me fixar em pormenores.

Eu e o ciclone.

2008-02-05T15:37:00.001Z

Antecedeu-se-lhe o anúncio e os homens tremeram. Esperava-se que ele irrompesse em fúria e já tinha um nome à sua espera.

Dizem que dois dias antes de ele chegar, se fez silêncio nas matas e que os pássaros deixaram os céus. O mundo parecia ter entrado em meditação para o receber. Todos queriam estar preparados para a solenidade do momento.

Estávamos no início da década de sessenta e de todos os locais do mundo ele escolhera a Zambézia para aí vir morrer. Nasce na imensidão do mar e afoga-se terra a dentro, morrendo aos poucos, espalhando fúria à sua passagem. Se os homens morrem em sofrimento, o seu sofrimento tem que ser digno de um deus que padece. O ciclone tem uma visão cénica e pascal da sua morte. Espraia-se terra a dentro em via sacra. À sua passagem o homem treme e a natureza cede e muda de curso.
Carlos, assim o baptizaram, empurrado por ventos, sendo ele próprio vento, dirigia-se para o seu leito de morte. Preparavam-se os coqueiros para se vergar sobre os seus troncos esguios e preparava-se o homem, pois só quem possui a terra e se reclama dono de tudo o que sobre ela existe, tem algo a perder.

Foi nesse momento de silêncio e de céu límpido que eu nasci. A um canto, uma gata teve uma ninhada de cinco, aos dois que eram machos podiam-lhes ter dado os nossos nomes, o meu e o do ciclone. Eu tinha-me antecipado em dois dias à sua chegada. Diz a minha mãe que eu quis vir espreitá-lo.

Mas eu sei que não foi assim. O ciclone e eu tornámo-nos amigos íntimos e ele quis estar presente quando eu nasci e desde então me tem acompanhado ao longo da minha vida.

O ciclone sempre encontrou formas de estar presente na minha vida. Tem assumido muitos rostos e muitos nomes, mas de alguma forma escolheu vir morrer aos meus braços. Deixou-se disso desde que estes se transformaram em desajeitados braços de adulto.
O ciclone e os homens deviam receber carinho na sua hora de despedida e deviam aconchegar-se nos braços de uma criança antes de exalarem o seu último suspiro.

Quando chegar a minha hora, não será mais do que eu a recolher-me nos braços do ciclone que sempre foi a minha vida e que escrita alguma poderá preservar ou dar-lhe eternidade. Foi isso que o ciclone me veio segredar ao meu ouvido dois dias depois de eu ter nascido.

O rio e a corrente

2008-02-01T20:04:00.000Z

Chegaram levantando uma nuvem de poeira. Estava explicado o nervosismo do homem que vigiava as portas traseiras das piscinas e por quem eu acabara de passar, contornando o edifício, trajecto habitual das minhas voltas matinais. A polícia chegava sem o habitual alarido das sirenas, envoltos em penumbra e levantando poeira. A autoridade fazia-se anunciar de forma discreta.

O meu advogado agitou-se na cadeira, nunca lhe caíram bem as minhas visitas ao seu escritório. Esta era mais uma. Agora eu queria que ele me escrevesse uma carta ao Procurador Geral.

Ainda a poeira não havia assentado e eu me protegia encostado à parede, saíram do carro, ajeitando os bonés e de cassetetes na mão, lançam-se na minha direcção.

Nas minhas voltas matinais, enquanto o sol ainda se espreguiça num qualquer albergue espanhol, sou volta e meia perseguido por cães, sempre corajosos quando em matilha, sempre perigosos quando sós e vigilantes. Estende-se-lhes a mão dando-a a cheirar, braço pendido, ligeiramente afastado do corpo, mão virada para baixo, gesto interpretado como amistoso, apaziguador de fúrias e convite à brincadeira. Resulta quase sempre, se não se mostra medo. Se nos mantemos no controlo da situação.

Os cães de duas patas têm o mesmo comportamento. A estes estende-se o braço em riste, mão esticada em sinal de pare, voz de comando e não se mostra medo. Onde é que o senhor pensa que vai? De cassetete na mão, recua, atónito, até sentir as costas apoiadas no carro. Dou dois passos na sua direcção, sempre com a mesma firmeza. Recebemos uma denúncia, balbucia surpreendido... corto sem cerimónias: é lá atrás nas piscinas. E partem os dois a correr, um atrás do outro, em formato de matilha reduzida. Atrás de si deixam um carro aberto. E eu seguramente aliviado do susto! Depois dos cães só me faltava isto...
Os dois agentes da autoridade desaparecem na dobra do edifício, escuto-lhes os passos e o barulho da quinquilharia que trazem pendurada.
Se o larápio, avisado por todo este tilintar, contornar o edifício pelo lado contrário, encontrará um carro à sua espera, com as chaves na ignição. Simpático.
Quem parte à caça não deve trazer um guizo, como os que se colocam aos gatos, denunciando-os, castrando o seu instinto felino de dissimulação e caça.

E o meu advogado suspira, última esperança que seja uma brincadeira. Mas não é. Quero uma carta ao Provedor, quero que este informe a polícia da Parvónia de Baixo, que pela manhãzinha, a horas impróprias, existem anónimos cidadãos (todos os cidadãos são anónimos por condição), que correm pela marginal, outros como eu, caminhando em passo apressado, que o avançado dos entas e o peso não permitem correrias. Que não estamos a fugir e que seguramente o não faríamos em direcção a um carro da polícia. Que nem tudo o que corre pela penumbra é ladrão.

O som do dedilhado no teclado anuncia que o advogado se rendeu. E mais uma carta do António Sem Penas segue ao encontro da ignomínia de que se reveste o mais profundo do ser-se cidadão na Parvónia de Baixo. Inconsequente como chuva miudinha que cai sobre o rio, incapaz de lhe atrasar a corrente. Segue o rio o ritmo das marés, sem caprichos próprios nem corrente, há muito que desistiu de correr para o mar, há muito que desistiu de me ensinar...

Uma questão de linguagem...

2008-01-30T17:55:00.000Z

O léxico português na linguagem técnica, mesmo com neologismos, não deveria de colocar em causa a sustentabilidade de um discurso inteligível. Não estamos no domínio da escrita criativa.

No entanto, técnicos, políticos, agentes da justiça e sobretudo advogados, insistem em dar novos significados às palavras que todos conhecemos, renovando expressões muito para além da capacidade criativa de um autor de ficção!

Hoje fiquei a saber que jurisdições cooperantes é um eufemismo para: obediência MassoDei...

Carta de desamor II

2008-01-28T21:24:00.000Z

Esgotadíssima Teresa,

Terminou o nosso verbo. Não pretendo mais continuar esta aventura de escrita a dois.

Devolve-me as minhas gavetas onde eu insisto em guardar a minha dor e que tu achas o máximo da piroseira. Eu devolvo-te o teu arco-íris e todas as tuas imagens. Não as quero. São tuas.

Para trás fica um texto pífio, fruto de boas vontades e dissonâncias que nunca conseguimos resolver. Feito de esperas, ao ritmo dos teus bloqueios e faltas de inspiração. Aguardando o momento em que o teu espírito se funda com o verbo. E eu suspenso de tudo isso.

Teresa, o arco-íris não se sustenta na chuva, nem no sol, mas nessa transição de estados de alma, em que um e outro trocam de posições e isso só pode ser assim: a cores e em arco unindo o céu e a terra. Nunca tive a coragem para to dizer… para te dizer o que pensava do teu arco-íris e da tua escrita.

O que é de texto, em texto deve permanecer. Se tens a minha escrita para que te interesso eu?

Andámos sempre num corrupio de desencontros, vigiando a escrita um do outro. Tu ganhas-me nas vírgulas e eu vingo-me nos teus arco-íris, chuvas descendentes e mantos cinzentos que cobrem a cidade…os homens não são cruéis, nem na hora da despedida, só mesmo quando se despedem.

Esgotámo-nos na impossibilidade de conjugarmos o nosso verbo; eu sei o quanto te irritam estas minhas imagens, por isso as uso em atitude radical de quem parte de vez. Despedida em dó sustenido, para terminar numa nota só: adeus.

António

PS: Podes continuar a comentar no meu blog.

Precisamos de uma nova ASAE.

2008-01-27T18:23:00.000Z

Somos cidadãos bem comportados, em demasiado! As autoridades vigiam-nos e as polícias metem-nos na ordem.

Mas para quando uma polícia que consiga levar os apitos dourados, as Casas Pias e a lavagem de dinheiro até às suas consequências finais? Com o mesmo rigor com que lida com uma infracção de excesso de velocidade.

Que vigie as promessas eleitorais, como vigia a publicidade enganosa. Que vigie o desmantelamento do serviço nacional de saúde, com o zelo com que controla os croquetes vendidos nas pastelarias. Que vigie a promiscuidade de bastidores, com o mesmo zelo com que aí procura fumadores escondidos…

Estou certo que é maior ameaça para a saúde pública a actuação do actual governo e o desmantelamento do Serviço Nacional de Saúde, do que o croquete e a linguiça caseira. Estou certo que é menos penoso para as finanças públicas, o facto de eu não pedir um recibo no restaurante, do que a actuação dos ministros deste governo.

Precisamos de uma ASAE, que substitua o Vítor Constâncio quando a maçonaria e a Opus Dei se batem pelo controlo do BCP. Precisamos de uma ASAE que vigie o negócio das novas pontes, do novo aeroporto e dos terrenos devolutos da Portela.

Uma polícia, que para variar, esteja ao serviço da cidadania e proteja a dignidade humana, a nossa dignidade de cidadãos.

Hoje: Homem tinha 79 anos e recorreu ao hospital de Vila Real com dores de barriga, gripe e fraqueza. Deram-lhe alta de madrugada. Taxista encontrou-o numa maca sem roupa. No dia seguinte voltou ao hospital, onde faleceu.

Antes que nós cidadãos tomemos em nossas mãos a justiça.

Estudar para quê?

2008-01-25T07:39:00.000Z

São o sujeito, o predicativo, os sintagmas e onde se colocam as virgulas. As concordâncias, dissonâncias e o com que talento tudo isto se trabalha.

E depois oiço que ao fim de dois anos de reformas indispensáveis no sistema de saúde público, o ministro vai finalmente repensar as urgências hospitalares (!).

A ministra da educação concebeu um exame para os licenciados, do ramo de ensino, que queiram entrar na sua profissão. E depois do mesmo ter sido negado às ordens profissionais… tem pouca fé a ministra no seu sistema de ensino, que pelos vistos não pretende corrigir, apenas eliminar os (muitos) que não prestam (!).

Num país onde a realidade supera a ficção, que futuro tenho eu? (*)

(*) Como ficcionista, é claro.

Carta de desamor.

2008-01-24T14:18:00.000Z

2º Trabalho da Escola de Escrita Criativa.

Teresa, ao fim deste tempo todo voltámo-nos a encontrar. E tu sempre fria, distante, silenciosa e eu à espera.

Parti sem te dizer o que queria, faltou-me a coragem e tu nunca tiveste paciência para me escutar. Quando ensaiava um dos meus lamentos gritavas-me logo: não tenho filhos dessa idade. As mulheres são assim, protectoras da sua ninhada, madrastas para os filhos alheios. Pobres das outras mães que não têm ninguém para amar os seus filhos, pobres de nós homens sem um colo para nos confortar.

A prima Zeca, já me viu. Inspeccionou-me bem antes de fingir não ter posto os olhos em mim. A cabra. Sempre protectora de castidades alheias, que a sua só com um milagre, uma suprema dádiva de boa vontade dos céus, lhe seria resgatada…

Lembras-te daquela vez no quarto de cima? Nós tão à pressa e no fim apanhados. Eu atrapalhei-me com as calças e os sapatos e tu já composta, mas com tudo estampado no rosto… Ainda sinto as tuas unhas cravadas nas minhas costas, sempre precisaste de sangue, o sangue dos homens que consumias. E a prima Zeca a olhar-nos, a inspeccionar-nos, tentando sorver uma gota que fosse do que sobrara do nosso delírio, um aroma, um curto e singelo momento…nada lhe coube, nada conseguiria sorver e retirou-se entre insultos e pragas rogadas. E nós a rirmos como dois adolescentes...

As pessoas agitam-se, o padre pede um Pai-Nosso e todos rezamos, mais ou menos, é fácil seguir a ladainha. Terminado, os coveiros erguem o esquife e encaminham-no. Era neste momento que eu tinha planeado depositar-te a minha carta. Ela iria contigo para onde fosses, não sei para onde, mas isso não importa, tu tens toda uma eternidade à tua frente. A mim resta-me muito menos tempo.

Não tive coragem para escrever a carta. E agora olhando a prima Zeca, sei que também não teria coragem para ta entregar. Mas isso também não interessa nada.

Pouco teria a dizer que tu já não soubesses, mas que nunca escutaste de mim. Que não te amei, nunca te amei, tal como tu nunca me amaste. Existia entre nós cumplicidade e eu sempre a desejar-te, a desejar-te em fúria, em reboliço e tu enamorada da minha forma de te desejar. E cravavas-me as unhas nas costas, sinal do pecado que cometíamos. A prima Zeca fazia parte deste jogo, do teu jogo. O perigo era para ti o supremo afrodisíaco.

Agora uma eternidade de silêncio se coloca entre nós, mas isso foi sempre assim… tanto melhor pois dispensa-nos o adeus. Sempre o dispensou.

A libertação dos oprimidos

2008-01-23T15:07:00.000Z

Viviam acabrunhados, escondidos, perdidos na sua ignomínia… arrastavam-se escondidos, dissimulados pelos corredores, vãos de escada e casas de banhos, eram raça infra-humana até que saiu a Lei e fez-se luz e o sol abriu-se de par em par e eles saíram para a rua, mostrando-se em todas as portas. Nunca mais os dias de recolhimento e ostracismo envergonhado.

Existe uma manifestação de orgulho fumador à porta das empresas, dos cafés, dos centros comerciais. Soltaram-se e ganharam a sua liberdade!

O tabaco continua a matar, mas agora de forma muito mais saudável!

A nossa língua.

2008-01-21T22:19:00.000Z

A nossa pátria é a nossa língua. Dizem-no muitas vezes. É nessa língua que se escrevem os pareceres, os estudos técnicos, os de impacto ambiental, os inquéritos (rigorosos às vezes), a nossa dor e a nossa poesia.

Existe sempre a língua em todas as decisões; é ela própria a decisão. Nenhum político se toma de palavras sem se escudar num parecer jurídico e nenhum gestor sem se apoiar numa qualquer consultora. Um e outro pagos a peso de ouro e ratificando decisões que saem do verbo dos outros. (Um doce a quem encontrar um político ou gestor que tenha tomado uma decisão que lhe possa ser imputada! Existem muitos LNETIs no verbo dos decisores… pagos a peso de ouro.)

As nossas palavras escondem culpa e estão carregadas de pequenas cobardias… Quando um qualquer quadro, numa qualquer empresa se defronta com estes assessores/consultores, temos alguém que se defronta com o outro e o outro ganha mais num mês do que este aspira ganhar num ano. São os verbos desiguais com que se constrói a nossa pátria.

O país agoniza às mãos deste verbo, falha-nos a língua, essa pátria querida.

Existe em cada português o lado filho de um verbo menor.

A acidez e o vinagre.

2008-01-19T12:26:00.000Z

As meninas que visito regularmente em formato de chuva de fim de tarde, acusam-me de acidez. Assim era a chuva em tempos de maior poluição.

Acusam-me, indiferentes a esse mar de tranquilidade que sou, imenso como o mais pequeno dos oceanos.
Nas minhas águas banham-se ninfas guardadas por sete querubins empunhando espadas de fogo.

Os grandes barcos são puxados para a margem por camelos(1).

E a mais não aspira a arte e o engenho do homem.

(1) Corda grossa entrelaçada em nós, para lhe aumentar a elasticidade, usada em embarcações.

TPC 01 - Escolinha do antónio

2008-01-17T23:57:00.000Z

1º Trabalho – Um livro que nos marcou: O Memorial do Convento de Saramago.

A Sete-Sóis retirou-lhe Saramago a mão esquerda porque isso rimava com Deus.
Os homens são fracos criadores e acabam sempre por fazer uma caricatura de Deus; é o homem rindo-se de si próprio.
Sabe pouco este criador de textos que consciente do seu erro consola Sete-Sóis dizendo-lhe que Deus também é maneta, pois nunca ninguém se sentou à sua esquerda. Presumem muito sobre as coisas de Deus os que sendo ateus se engravidam de certezas, rivalizando com fundamentalistas, beatos e ratos de sacristia.

As suas frases estendem-se ao longo das linhas, pingando na linha debaixo, aqui e ali uma virgula parece segurar o texto, evitando que as frases se quebrem sobre o seu próprio peso e se precipitem no fim da página. Esta escrita é feita de equilibrismo resultado de um criador que deste ofício de escritor pouco sabe e nunca lhe aprendeu a pontuação. Dizem.
Nunca percebi se as suas frases são longas ou cheias de vírgulas.

O rei em seus aposentos privados monta uma réplica de um mosteiro, porque os homens mesmo reis, constroem tudo a partir das suas fragilidades, crianças em ponto grande e este em particular espera que a rainha engravide. De Mafra veio um monge piedoso encarregar-se de tal tarefa, que isto de gerar vida é obra do Criador e destes assuntos são seguramente mais entendidos os que cuidam da Sua obra. Fez bem o seu trabalho o piedoso monge e o rei mandou construir um convento em Mafra como paga da graça recebida. Porque com Deus é conveniente saldar todas as dívidas.

De pouco mais narra o livro porque de passarolas voadoras nem a lenda sobreviveu, nem a serra de Montejunto guarda tal tipo de heresias.

Os homens não almejam os céus, apenas elevar-se acima dos outros homens, e para isso constroem passarolas que fazem mover à custa de almas carregadas de pecado. Não porque sejam mais leves, mas porque aspiram à presença do Senhor e disso parece saber Saramago, que desta fé professa um rigoroso afastamento critico, seduzido por um Deus cruel, desconfiado e inseguro. É assim o Deus dos homens que lhe são comuns.

Os livros de casa

2008-01-15T00:08:00.000Z

Acabei de valorizar o último livro da Inês Pedrosa. Estou a usar nele um marcador que vinha no Táxi, o livro do José Couto Nogueira.

Os meus livros são lidos de lápis na mão. Quando faço uma pausa, uso o lápis como marcador, ajuda-me a não me perder no livro e por sua vez a não perder o referido lápis.

Quando termino um Saramago, este fica impraticável. Todo riscado, sublinhado, chavetas fecham-se sobre comentários, por vezes os riscos são de raiva. Existe muito de vingança nesta minha actividade.
Chego a criar um índice remissivo. O autor teria uma síncope se visse o que lhe faço. Sou eu a superar a minha mediocridade.

Fui simpático com este livro o Táxi. Embora me tenha despertado alguns momentos de fúria, como aquele em que descobri que o autor me roubara a ideia ao colocar o seu personagem atento aos sapatos alheios. Fiquei com esse trauma à entrada de uma discoteca e sempre pensei usar isso um dia mais tarde num personagem meu.

Funciona a escrita de José Couto Nogueira: “O ar cheira a água de rosas, a mulher. «Hum, hum» diz ela, com as mãos frias, a boca húmida e um ritmo delicado. Mais depressa, agora. O orgasmo chega silencioso, libertador.
Pronto já passou. Sinto um imenso alívio, o mundo é suave, cheio de pequenos pormenores. Outro ovo aterra no vidro. As minhas calças não estão sujas, só o vidro.”

Mas o objecto deste post era o livro da Inês. Logo no início me apercebi que não iria usar o lápis e por isso procurei um marcador. Tem momentos a escrita da Inês, mas não duram até ao fim de uma frase, nada existe digno de ser riscado ou sublinhado. Mas existe algo fora do sítio no livro da Inês, as citações a bold do padre António Vieira. Curioso que a autora tenha aceite partilhar a sua escrita com a força dos seus sermões… uma redacção de liceu cheia de citações, é assim o livro da Inês.

Mas simpático o facto de neste livro tudo o que seja digno de destaque venha já a bold.

Curso de Escrita Criativa

2008-01-12T15:50:00.000Z

Faz um calor terrível nestes armazéns dos grandes supermercados, é o calor libertado pelos produtos importados da China que rapidamente entram em fermentação e nos vão sufocando com cheiros intensos.

Destinaram-nos um espaço junto ao armazém dos frios; pela porta feita de uma cortina de plástico, liberta-se uma aragem que nos refresca. O nosso espaço tem paredes feitas de paletes de produtos que não identifico, cheios de caracteres chineses. O curso de escrita criativa promovido pelo Carre4 está prestes a começar.

Sim o Sem Penas voltou à escola. Após vários protestos por parte de leitores incomodados com a minha escrita, no qual teve certo peso o pedido do Manuel, para que eu regressasse à minha língua nativa e deixasse o português em paz, inscrevi-me num curso de escrita criativa.

O curso começou bem, com o professor na penumbra; a menina do Carre4 desistiu de lhe acender as luzes, porque o homem se queixava do calor; e assim a meia luz brincou lançando-nos um velho cliché: como sou tímido gosto de ficar assim na penumbra. E a turma riu-se muito. Isto promete.

É de discurso fácil e fluido este nosso professor e junta-lhe um conhecimento mais feito de experiência de vida do que sabedoria adquirida. Procura conquistar as meninas, ele sabe que são as mulheres que dominam a manada humana e lhe impõe os seus ritmos. Experiente este professor de escrita criativa do Carre4.

Nunca percebi porque é que os oradores usam o silêncio como se este escondesse uma verdade que ainda não nos pode ser revelada. Mas, o discurso lá vai fluindo e em tom directo, denotando a sua formação jornalística; sim que isto de trabalhar numa redacção, não é compatível com momentos de desinspiração ou de bloqueio, é tudo feito de encomendas rápidas, tipo trinta linhas sobre a cultura da batata até às cinco da tarde. Depois dos clichés, estávamos conversados quanto ao uso das imagens.

Procuro disfarçar o sorriso que se vai esboçando na minha cara. Procuro comportar-me ao nível exigido pelos cinzentões engravatados que aprecem ocasionalmente no Bolina a comentar os meus comentários: assim todos feitos de pose intelectual e sóbria nulidade.

O professor exorciza os seus ódios de estimação. E lá se lamenta que não exista tradição da ficção histórica em Portugal, uma pena uma vez que temos uma história tão rica… e tenta lembrar-se do nome de algum autor. A turma advinha-lhe o jogo e fica calada. E ele lá cita um ou dois autores perfeitamente desconhecidos e que não provocam qualquer reacção na sala. E ele esforça-se por lembrar o nome de mais algum autor e a turma permanece calada. E lá nos diz que o Freitas do Amaral escreveu um muito mau livro sobre o Afonso Henriques, uma perda de tempo uma vez que nada acrescentou ao que já se sabia. Ah! Parece que também escreveu uma peça de teatro. Isto foi dito em tom de espectador de telenovelas dissimulado, daqueles que nunca vêm telenovelas. Mas o professor afinal tinha visto a peça do Freitas: um pavor!

E como a turma lhe cortou o prazer de lhe ter lançado o nome do José Rodrigues dos Santos, o que seguramente teria feito a sua noite, lá rematou que existem por aí umas propostas comerciais, mal escritas e mal documentadas. Recupera bem este homem das contrariedades da vida.

E para terminar a aula, chegámos à bibliografia recomendada e com elegância não refere os seus livros, que os serviços do Carre4 insistiram em incluir… percebo-o perfeitamente. Se eu alguma vez chegar a publicar um livro, espero não terminar os meus dias a ensinar escrita criativa num espaço junto ao armazém de frios do Carre4.

Excitações

2008-01-11T17:59:00.000Z

O erro predestina-se e as tragédias raramente são anunciadas.

Enquanto não roncarem os motores e a azáfama não se instalar sobre a planície, lançando os camelos assustados em debandada, haja esperança.

Sócrates ainda não leu este post.

O vendedor de sapatos

2008-01-09T09:26:00.000Z

Cresci conhecendo-o sempre maior do que eu, sempre já adulto, o meu primo mais velho. Era o meu herói, aceite nas conversas entre adultos, sabia Karaté e já tinha estado com uma rapariga.

Depois tal como o pai, que era chefe da polícia, também ele foi trabalhar para a polícia, não para uma polícia qualquer mas para aquela que todos receavam pronunciar o nome em voz alta. Trabalhava no aeroporto de Maputo (Lourenço Marques) e lidava com situações muito complicadas. Eu não sabia o que isso queria dizer, mas a um miúdo de treze anos ninguém explica nada.

Não gostava do meu tio. Metia medo às outras pessoas, aos filhos, à mulher e a mim. Por isso sempre mantive uma grande reserva a tudo o que ele dizia. Os seus conceitos de certo e errado estavam para mim irremediavelmente contaminados pela pessoa que ele era.

Veio o 25 de Abril e todos os Pides foram presos e lá foi também o meu primo que afinal era isso que ele era e eu nunca tinha tido a consciência. Começou-se a falar na independência de Moçambique e a família assustou-se, o Lito não podia continuar preso. Afinal ele não fizera nada, não era como os outros, apenas verificava passaportes na fronteira do aeroporto. Nunca percebi como o tão importante emprego do meu primo estava agora transformado em nada, mas a mim ninguém explicava nada.

Veio o 7 de Setembro e no meio da confusão lá foram libertados todos os presos brancos das cadeias e o meu primo foi para a África de Sul, que aquilo lá era a sério.

E um dia o meu tio apareceu lá em casa, que aquilo na África de Sul é que era bom e que toda a família ia viver para lá, que o Lito tinha arranjado um muito bom emprego, que pertencia a uma divisão da polícia secreta sul africana, que estava a formar um grupo. Escapei-me por pouco a um estalo quando disse, na minha inocência, se não era altura de se deixarem de coisas de polícias, que isso não me parecia uma boa ideia… mas a um miúdo ninguém liga.

O meu primo estava a criar um grupo muito especial com elementos vindos de Moçambique para operações muito especiais, que conhecia o Dick Cheney e o Rumsfeld lá do sítio e daqueles tempos. Que eram visita lá de casa. E que tinha a mulher grávida.

E foi assim de barrigão espetado que a minha prima recebeu a notícia e ela nos foi transmitida: o Lito sofrera um acidente e fora morto. Não percebi bem esta frase, apenas que o meu primo morrera e eu não tinha tido a oportunidade de lhe dizer que aquilo tudo era uma loucura.

E a minha prima e o seu barrigão lá se apresentaram no escritório para saber do que contavam e como era aquilo do seguro. Que não, que o meu primo fora morto em Moçambique e que a África de Sul estava em paz com Moçambique e o seguro não cobria operações clandestinas. Mais tarde foi informada de que o marido estava registado oficialmente como vendedor de sapatos por conta própria e que disso não queriam saber mais nada.

E lá foi o meu tio falar com Cheney lá do sitio, que era homem todo poderoso e visita lá de casa…a quem os astros obedeciam e as leis se curvavam. Mas que não podia fazer nada, que fora um azar, que ele não mandava nada, que lamentava muito.

Quem serve a besta não lhe pode pedir contas.

E lá partiu a minha prima para Portugal, para casa dos pais, com uma mão nas costas e outra sobre o barrigão. Levava consigo uma lição, do pai morto, para o seu filho por nascer. Nós homens e mulheres, somos pessoas simples, vitimas das circunstâncias, anónimos vendedores de sapatos e que na vida estamos por nossa conta. E tudo o resto são invenções de telejornais…

(este conto é uma ficção, qualquer semelhança com a realidade será fruto de pura coincidência)

A carreira do 11

2008-01-07T13:48:00.000Z

Por aquelas paragens já o autocarro ia cheio, ele ficava de pé pendurado por um braço, que lhe repuxava a camisa cingindo-a ao corpo, torneando-o, revelando-o firme e enxuto.
Ela fixou-se no seu punho fechado sob o varão que percorria o autocarro junto ao tecto, donde pendem os punhos aos quais os outros homens se agarram. São raros os homens assim que se seguram directamente aos céus.

A senhora sentada ao seu lado não parava de esgravatar dentro da sua mala, procurando algo numa permanente ladainha de lamentos e imprecauções. O mundo da mulher cabe todo na sua mala, tão interdita a mãos alheias como sagrada é a sua intimidade. O que não encontra deixa-a à beira do desespero. Existem mulheres assim que começam o seu dia agarradas ao seu dia a dia. Esta nunca lançaria as mãos aos céus, nem se atreveria a imaginar tal coisa.

Volta a fixar-se nele, o seu ocasional companheiro de viagem da carreira do 11. É alto, imenso e tranquilo como o mar. Gostaria de molhar os pés naquela mansidão. Tenta imaginar a mulher que dorme na sua cama. Conhecerá ela verdadeiramente o sabor do seu sal?
Pode demorar-se o tempo que quiser. No autocarro são todos anónimos, não existem olhares assassinos. Ri ao lembrar-se de uma passagem bíblica. Se tivesse que escolher o próximo ele seria seguramente a sua opção. Gostaria de mergulhar naquele mar calmo.

A mulher do lado suspira de alívio, encontrou finalmente o que procurava: uma lista de compras rabiscada num pequeno papel branco. Acrescenta-lhe qualquer coisa e volta a guardá-la. O mundo cabe no colo de uma mulher.

Ela descansa o olhar na mansidão do mar. Por momentos fecha os olhos levando-o consigo para a sua intimidade… Salpicos, apenas desejava uns salpicos daquele mar.

Dias cinzentos

2008-01-05T12:15:00.000Z

Um daqueles dias. Ela sabe bem como fica particularmente sensível, irritadiça. Nessas alturas é melhor lançar mensagens de alerta aos mais distraídos ou às que procuram aproveitar-se da situação: Estou cá com uma dor de cabeça!

Levanta os olhos surpreendida. Diante de si o reluzido Fonseca, gordo e com a cara coberta de óleo, de escassos cabelos todos bem penteados para trás, sob uma forte camada de fixador, tentativa última para disfarçar uma prenunciada careca, estende-lhe com ar solícito uma aspirina: Faz-lhe bem, vai aliviá-la.

Ela abre um sorriso de puro agradecimento: Parvo seboso, porque não te metes na tua vida? E vens aqui chatear-me?

Aceita o comprimido que finge tomar, enquanto o Fonseca regressa ao seu lugar satisfeito consigo mesmo, sempre tivera um jeito especial e sensível para lidar com as mulheres e com a idade essa sensibilidade apurava-se ainda mais.

Ela distrai-se a olhar o lugar vazio dele, saiu em serviço. Procura não se fixar muito, a Daniela, espreita-a, espreita uma ida à casa de banho, deve querer contar a última ou saber algo de si. Não está para aturar a Daniela, por isso uma ida à casa de banho, que sempre recompõe uma mulher, está fora de questão.

E se ele entrasse nesse momento? Dirigindo-se-lhe, colocando a mão no ombro e inclinando-se como se fosse confidenciar algo, absorvendo de forma sôfrega o seu perfume e cheirasse longamente os seus cabelos. Ficasse ali, a seu lado deixando que a sua imaginação o sentisse explorar o seu corpo, tocar-lhe em partes intimas que disparam sinais de prazer capazes de levar uma mulher a cometer uma loucura.

O seu rosto ilumina-se; ao fundo detecta um gesto, é o Fonseca de polegar em riste que lhe atira um já está a passar não está. Corta-lhe o momento, o cretino e mais a sua sensibilidade bronca, que ódio! Levanta-se, nestes momentos uma mulher tem que se recompor. Dirige-se para a casa de banho, atrás de si, aos gritinhos e passos curtos segue a Daniela: Eu também preciso de ir…

Está longe de terminar esta manhã no escritório.

Sobrevivendo a Bush

2008-01-05T00:12:00.000Z

De tempos a tempos a imprensa europeia e os seus cronistas empenham-se em eleger o próximo presidente dos EUA, assim, como o ensaiaram com o Papa. O mundo parece seguir o seu caminho relativamente indiferente a tão preciosa ajuda.

A senhora Clinton, que se leva demasiado a sério, é a preferida dos europeus e seus cronistas. Parece ter tido um mau começo e o mundo agradece, que tanto poder não pode cair nas mãos de quem se julga portadora da salvação.

Obama saiu vencedor deste primeiro embate. É o meu preferido. É suficientemente plasticoso para ser o próximo Bush de serviço. Consegue colocar toda a convicção do mundo num discurso cheio de banalidades e lugares comuns, perfeito. Depois, sendo negro, não o é de forma radical ou ostensiva. Tem a vantagem de lançar ao mundo uma falsa mensagem, a de que a escolha de um presidente negro resulta de uma América que finalmente decidiu mudar de rumo, e isso achamos todos nós, que não sendo racistas não valorizamos estas coisas da cor da pele.

Obama é perfeito. Credível de bandeja na mão transportando um peru de plástico, num qualquer jantar de Acção de Graças, num Iraque qualquer.

Sim porque o aquecimento global, as guerras, a fome e todas as desgraças não terminam com a saída de Bush.

E depois um dia iremos todos ter saudades de Bush, como as temos em relação a Reagan ou Salazar. Sim porque existem cronistas que precisam fazer pela vida e passam o tempo a reinventar histórias antigas com sabor a novidade.

Somos nós ensaiando a nossa sobrevivência a Bush…

Uma escrita Josh

2008-01-03T20:22:00.000Z

Nota prévia: Existe uma luta pela sobrevivência que é transversal, à noite, ao pub, à escola… em todo o lado encontramos os mesmos personagens, como se Anabela professora, fosse também a toxicodependente que ronda o pub, ambas mendigando, de há muito despojadas de qualquer dignidade. Sobre este mundo ergue-se uma voz, uma escrita, um olhar, como um anjo castigador paira sobre a noite, sobre a escola e passa cartões no pub. Existe na blogoesfera uma escrita Josh.

Evidentemente, Anabela hesitava. Era-lhe penoso admitir.
Estava tensa. O indivíduo-colega que se lhe postava defronte
ameaçava-a com aquele piquete de intervenção feito só de olhares sem degelo, inquiridores.

A Escola magoava-a de torcionário.
Era um sítio penoso de tensão.
E demandava-a dolorosa
dia após dia após dia.
Após dia!

Linguajou desculpas. Ruborizou. Gaguejou. Liquefez-se em nadas.

O Ensino, na sua vertente sistémica, emagrece.
Essa é a grande sarna com que se coça quem governa.Tem cada vez mais técnicos e cada vez menos sábios.Este Pub, onde peno e observo a vida e as pessoas,
este Pub, onde viajo para dentro das minhas feridas,já está a rebentar pelas costuras.

Meu Deus, e depois todo o contrário, de colegas tão imortais!
São exigentes, não há dúvida! Severos. E, no processo, parecem imortais.
Vendem essa imagem metálica. Não têm tecido adiposo na alma.
São só eficácia tida e exigida! Meu Deus, que é feito da nossa mortalidade?!
Deram cabo da nossa mortalidade!

Lá presidi a uma reunião e tive direito a ironias e a brontossauridades estatutárias
de gente que nunca vi e nunca me viu, mas têm calos no cu como babuínos
e língua ligeira para as grandes tecelagens judicativas na sala de professores,
o campeonato da cretinice soma e segue tendo em conta a luta pela sobrevivência
pela sobreposição posicional taco a taco

É o legado de inconsistência e de improviso.

Nessa noite agonizei as minhas dores, mas também as exorcizei.
No dia seguinte, estava na Escola como se nada fosse. Nunca tenho ressacas!
A ressaca da minha vida, tal como ela é, chega e sobra!

Se a Noite não fosse prenhe de inusitado,
se o insólito e o inesperado não a varassem de lés a lés,
certamente aquela moça magra dos darfurianos olhos afundados, a tal sempre à distância como os antigos leprosos,
seropositiva como quando a nuvem é mesmo Juno,
toxicodependente, pedinte, mas igualmente prostituta,
certamente, dizia, que essa moça nunca se atreveria há algumas horas atrás
a espreitar para o Pub e a desancar lá para dentro uns informes em alta voz
na imagem lingrinhas do meu cançonetista patrão nocturno.

Vivi os últimos meses sob uma carga de sacrifícios infinita.
Privações de sono mais que muitas. Cansaços enormes. Enorme mobilidade.

A Escola tem turmas compactas a inundar-me de energia
e plenas de exigências vocais e anímicas da minha parte.

Há uma árvore de natal lá na Avenida dos Aliados. É enorme e metálica.
Uma multidão automobilizada que voga sempre ao sabor destas coisas
veio há uma semana aprisionar-se no trânsito nocturno a fim de poder beber
aquela luz portuense inaugural.
Com efeito, está frio.
Estou só.

O Diabo passeia-se de mãos nos bolsos pela cidade. Assobia.
Sorri triunfal porque todos o acolhem, a lei protege-o
e reserva-lhe os seus acepipes-iguarias humanas para pedófilos.
E quem não pode nem sabe defender-se
está só. O Diabo passeia-se hoje por aí desalmado e insensível no mesmo circo.

Abro a porta interior do Pub e o que vejo é imortal: depois do tango, vem o merengue.
Entre uma multidão à média luz, dançando, o burburinho de gente junta,
os dois britânicos de ontem, recordistas do whisky e das gorjetas pausaram.
Tinham dançado como doidos toda a noite e agora estavam ali,
completamente adormecidos, dobrados sobre si,
suspensos sobre uma mesa cheia de copos e garrafas, sem lhes tocarem,
como os dois querubins sobre a Arca da Aliança
só que dobrados inversamente aos querubins da Aliança, que estavam de costas
um para o outro.

Ei-los que vão sair cheios de álcool. Não querem apresentar os cartões.
Não tencionam pagar. Ontem foram simpáticos e gorjetísticos.
Agora estão a ser completos cabrões e estou a ver que terei de me chatear.

Deixo-os deslizar para fora,
como pingos de óleo, escorrendo de um gargalo de azeite,
mas sei onde se alojam e diligências já foram tomadas.

Querubins cabrões do caralho, havia necessidade de me estragarem a noite?!

Pasmam-se por verem um professor como porteiro, a passar cartões
à porta de um Pub e tentam interrogar-me, de tão insólito.
Não falo muito. Não digo muito.
«É uma experiência!», declaro.

As primeiras horas no meu part-time nocturno são muito similares
ao ante-missa: chegam pessoas, cumprimento-as, recebo-as, entram e perdem-se
no negrume médio-iluminado. Há sussurros de terços rezados,
comedimento conversacional. Onde, na missa, as velhas a espaços suspiram
religiosos suspiros e inclinam muito as cabecitas obliquando muito os seus queixinhos
o resto do tempo perpendiculares, neste Pub,
outro tipo de velhas quer é um rosário de galanteios e de anedotas frescas,
vestidas com picante, cores garridas provocatórias de interesse em sexo,
maquilhadas que estão para longas horas numa vigília de dança e suor.
De repente, começam os cânticos e as orações. Começa o culto.

É noite.
A música eclodiu.
Passo cartões
e certas noites em claro, ansiando por me publicar…

(texto recolhido a partir de posts no PALAVROSSAVRVS REX)

O meu amigo Manuel II

2008-01-03T14:35:00.000Z

Os homens, todo o homem é escolhido. O nosso nome é-nos imposto, somos o selo sobre a missiva de alguém, somos o que vem após…

Como os olhos daquele rafeiro que me vêm perturbar na solidão, fruto da única escolha que me coube.
Desafia-me a segui-lo, como se isso fosse o papel dos que buscam junto dos homens protecção e lar para viver.

A minha condição de indigente é assumida, não pode ser perturbada pelo olhar doce de um rafeiro, convite ao compromisso.
Se existe por aí um rebanho para cuidar, eu não sou o pastor do cão que o guarda…

Atiro pedras ao rafeiro que não me dou ao trabalho de apanhar. Grito-lhe impropérios aprendidos nos tempos em que tinha uma vida que me ensinava a guardar mágoas. Atiro-lhe gestos de rejeição.

Abana a cauda entusiasmado, o rafeiro, tão escorraçado da vida como eu, prenhe de esperanças. É preciso conjugar rejeição para atingir o nível de indigência que te faça meu companheiro. Indiferente a tudo isto, o rafeiro abana o rabo, sinal da sua perdição neste projecto.

Afasto-me, ele sem nada perceber, perde o interesse e afasta-se, perco-o de vista. A sua desistência torna-me ainda mais só.
Somos a existência que se esgota na escolha de alguém; fico mais pobre na minha caminhada e isso ensinou-me, a mim indigente, um rafeiro tão perdido quanto eu.

Ao meu amigo Manuel, que se pretende imbuído de sabedoria rural e se projecta rodeado de galinhas poedeiras, ovelhas e um velho cavalo manco, vestimenta de um igualmente velho travesti urbano. Ou alguém que adoptado por um rafeiro que sabia guardar ovelhas, encontrou junto de um casal, abrigo na sua quinta. Dorme no estábulo, por cima das ovelhas, numa velha divisão, diz-se feliz e detentor de sabedoria. Desconfio, tem demasiado cabelo para alguma vez ter alcançado a sabedoria…

Ou então, nada disto do que aqui foi dito, mas que me deu imenso prazer em escrever.

Aviso de postagem futura

2008-01-02T21:46:00.001Z

Em breve, muito em breve, os céus vão-se abrir e um anjo montado num cavalo de sete cabeças, anunciará a doze vozes, que os querubins caídos são cinza por renascer.

E uma gota, uma única lágrima cairá sobre a terra inteira, prenúncio de uma hora inicial.

Gritem de dor todos os que não ousaram, são-lhes adversos os tempos que se avizinham.

Existe na noite, na que invade o nosso dia, uma escrita de querubins, que fala de nós e dos fantasmas que nos habitam.
Curvem-se, dobrem-se gente escassa, curta de sabedoria, o que se aproxima é pura luz, da que são feitas as sombras. Temei!

(a publicar brevemente)

O urso e o GPS

2008-01-02T17:34:00.000Z

No filme “O charme discreto da Burguesia”, de Luís Buñuel, numa cena de um jantar que tem lugar num palco, a dada altura entra um urso. Os espectadores mais cultos viram logo tratar-se da imagem do imperialismo, que sempre espreita o grande palco da vida e que iria comer toda aquela burguesia decadente. Eu achei imensa piada e fartei-me de rir, para grande incómodo dos mais eruditos, que conseguiram descodificar a mensagem.

Na conferência de imprensa alguém questiona o realizador a respeito do urso e este responde que quando imaginou a cena num palco, lembrou-se de Shakespeare e de ter lido nas peças deste, que de vez em quando estava escrito: entra o urso. Tendo investigado o que aquilo queria dizer, descobriu que entre cenas, enquanto o cenário era mudado, entrava um homem trazendo um urso, para distrair os espectadores e gáudio das crianças. Decidira fazer o mesmo e achou que a cena resultara. Fez-se silêncio na sala.

Isto tudo vem a propósito de um amigo meu que dispensa o GPS, ele pura e simplesmente nunca se perde. E quando a mulher lhe diz, este não é o caminho, estás perdido, ele responde sempre, eu não estou perdido, estou é a experimentar um novo caminho. Portanto, conclui a mulher, estás perdido! Não, tecnicamente só está perdido quem procura o caminho, eu estou explorando novos caminhos, portanto não estou perdido.

E tudo isto está interligado: o urso e o GPS. Quando na vida nos ferram o urso, devemos considerar que estamos entre cenas e que nada está perdido uma vez que estamos a experimentar novos caminhos e assim para grande incómodo dos eruditos podemo-nos rir dos ursos da vida.

Talvez esta não seja a reflexão mais brilhante que já produzi, mas existe muita boa gente que se sente perdida, porque ainda não descobriu que está só a trilhar novos caminhos…

Renascer

2008-01-02T09:07:00.000Z

Não há nada mais seguro, para apagar os nossos passos, do que caminhar pela praia junto ao mar. E a propósito disso, recordemos que não se chamam as galinhas estendendo-lhes a mão, que não são cão que aceita o convite e vem logo cheirar-nos. Faz sentido. Se as galinhas e as aves em geral tivessem este instinto canídeo, seriam facilmente apanhadas à mão e então de nada lhes serviria as asas que o Criador lhes deu.

Existe na natureza uma harmonia que se lhe advinha em toda esta sabedoria, com que as coisas foram feitas e isto tudo aprendi eu despedindo-me de 2007.

E no entanto nunca percebi o mar e a sua fúria, a sua insistência em invadir a praia num vai e vem constante; ruge o mar quando investe. Porque pretende roubar a terra aos homens se tem toda uma imensidão para se estender? De que se pretende libertar o mar?

Em finas camadas de água o mar avança até mim, por vezes tenho que dar um salto para o lado para evitar que me molhe os pés. É o mar a brincar comigo, como um cachorrinho rodopiando em torno de mim; quer festas, o mar está sedento de carinho.

Discretamente, não vá estar o José à espreita, estendo a mão ao mar para que ele a venha cheirar. E assim nos tornámos íntimos, o mar e eu e toda essa imensidão que o aprisiona.

Talvez a missão do homem seja essa mesma, a de restituir à natureza toda a sabedoria do Criador, para que ela possa viver em paz na harmonia com que foi concebida e o mar se acalme de uma vez por todas, agora que me cheirou as mãos sem se deixar agarrar.

Foi assim que comecei 2008, para trás ficaram os meus passos, passos que o meu amigo mar apagou, caminhos trilhados sem vestígio nem marca. Renasci.

O meu amigo Manuel - I

2007-12-31T11:01:00.000Z

O meu amigo Manuel, professor destacado no Ministério, é um homem cheio de alentos escondidos. Este fim-de-semana fui visitá-lo à quinta que tem lá pela serra de Monchique, trata-se de um sítio algo cuidado, elegante, visão serrana de um citadino.

Na sala grande junto à lareira com recuperador de calor, uma gigante árvore de Natal, decorada com sobriedade e bom gosto, chama-me a atenção, é uma árvore artificial, uma excelente imitação de um pinheiro bravo. Evito comentar a opção pelo plástico, ainda não somos o suficientemente íntimos para que possamos discutir árvores de Natal.

O Manuel lá me foi mostrar a quinta e os animais. As galinhas poedeiras deixam-me fascinado, habituado a ver estes bichos despidos, nas arcas dos supermercados, impressiona-me o seu tamanho. Estendo-lhes a mão e tento chamá-las: piu, piu…

Uma gargalhada traz-me de volta a realidade, é o José, o caseiro da quinta, que isto de ter uma quinta não é trabalho só de fim-de-semana. Voce mecê deve julgar que esses bichos são como um cão, não está à espera que lhe venham cheirar a mão pois não?

Ao contrário do Manuel, que fala com prazer e segurança da sua quinta, o caseiro José é mais reservado, de gargalhada certeira, era a primeira vez que verdadeiramente se manifestava.

E o Manuel, vigiando o José pelo canto do olho, lá me vai dizendo o nome das galinhas, uma a uma, noto-o satisfeito por ter acertado e aliviado por ter escapado ao sarcasmo do caseiro.

Mas eu queria mesmo era ver as ovelhas. O Manuel pega numa vara e lá parte a correr cerro acima para ir buscar as ovelhas. Noto o semblante carregado do José e ele sentindo-se notado desabafa, não gosto nada que o menino Manuel, vá buscar as ovelhas, mas é sempre assim quando tem visitas, deixa-me os animais excitados, nervosos… estou farto de lhe dizer que pastorear não é enxotar um rebanho…

Ainda saboreava aquela do “menino” Manuel, quando surge o rebanho, hesitando quando nos vêem, Não o conhecem e pensam que é veterinário, oh, homem vá para ali se não se importa. E lá sou metido a um canto, no meu canto. O Manuel vem a correr, esbaforido tentando não perder o contacto com a última ovelha. Chega a tempo de fechar o curral atrás da última que se recolhe.

Dou-lhe tempo para que recupere o fôlego. E já sem o José por perto, digo-lhe com sinceridade, o amigo não perdeu uma única ovelha! Sem falsa modéstia confessa-me: sempre tive um jeito natural para os animais e lá me conta a sua história com o rafeiro perdido, pelo qual havia sido adoptado, quando ainda criança corria pelos cerros algarvios.

Brinco com ele: Oh. Manuel, isto de cuidar de um rebanho sem cão não é meio citadino? O meu amigo tem que arranjar um cão pastor! Lá longe escutámos uma gargalhada seguida dum: isso é que eu gostaria dever… era o José a despedir-se de nós.

Recolhemo-nos a casa. Que nós os urbanos nos sentimos melhor entre muros, falamos mais à vontade dos nossos projectos e das nossas ideias com um tecto sobre a nossa cabeça, assim a coberto do olhar indiscreto dos deuses. Lá fora, parece-me escutar uma última gargalhada do José.

A marca do velho.

2007-12-29T23:07:00.000Z

O velho. Na vida acontecem-nos destes velhos persistentes, eternos. Do tipo: O quê ele ainda anda por cá?

No mundo de hoje em que tudo perde a sua identidade e se confunde num caldo homogéneo de culturas e referências, já não existe lugar para estes velhos. O futuro deixou de ser uma mera repetição do passado e a sua capacidade para o alcançar esgotou-se. A sua sabedoria baseada em valores e muita vida vivida, já não se projecta: os cavaleiros da Távola Redonda não são para este mundo.

Depois vem-me à memória um episódio, quando visitávamos uma das delegações, depois de tudo ter anotado e devidamente repreendido os faltosos, cruzamos com um funcionário doente. Pergunta-lhe o que se passa e ao aperceber-se que este não estava a ser assistido, intervém e assegura-se que ele será devidamente tratado.

O olhar clínico para tudo o que está fora do lugar, encoberto ou em puro desleixo, também recai no homem por detrás do seu posto.

Certo dia combinávamos o fornecimento de uma série de equipamento a partir de Portugal, disse-lhe de forma segura, usamos os serviços do ministério para não termos que pagar o imposto alfandegário. Não posso fazer isso, respondeu-me no tom calmo que sempre usava quando me queria dizer que não. Não? Mas o que poupamos no imposto significa mais equipamento e as delegações bem que precisam! Não posso fazer isso, seria prejudicar o meu país… Mas.. Se as regras não te agradam tenta mudá-las, apoio-te nisso, mas não contes comigo para subvertê-las, sabes, tenho que ajudar o meu país a desenvolver-se.

Não sei se esta foi a lição que mais me marcou ou se foi nela que encontrei a marca indelével do velho. O que é certo é que o projecto ficou oficialmente isento de impostos aduaneiros, as delegações beneficiaram com isso e nós crescemos, e com tudo isso arrastamos connosco todo um país, que de pretensão nunca nos fizemos rogados.

Um dia invoquei o muito que já havia feito por ele, pelas delegações e apontando para um pedestal, ao qual a independência havia roubado o busto, disse-lhe: quando é que põe aqui o meu busto? Com o queixo apoiado na mão, respondeu-me com alguma lentidão: Já tinha pensado nisso, mas sabes vamos recorrer à arte abstracta… Não me atrevi a perguntar-lhe o que queria dizer com aquilo, mas não tive que esperar muito pela resposta: Estamos a pensar assim numa esfera, e depois fitando-me com ar malandro, uma esfera rechonchudinha, claro! Tenho a impressão que nunca mais reclamei o meu busto no pedestal da entrada principal.

Estes velhos são eternos porque estamos sempre a regressar a eles e eles acolhem-nos como um berço, com braços de mulher, porto de abrigo, refúgio último. A grandeza nos homens revela-se em traços femininos.

Nunca fomos propriamente íntimos, só falamos de nós pelo telefone, sobre a segura distância dos três mil quilómetros que nos separam. Falamos do futuro, raramente revisitamos o passado. Porque a marca do velho é tão intemporal como futuro e eternamente jovem como o passado.

Porque a sabedoria é da idade do tempo. E disso também não nos fazemos rogados.

Cabra com pulgas

2007-12-28T14:36:00.000Z

A mão dele deslizou segura do ombro dela para as suas costas. As mãos dela pararam, dedos suspensos sobre o teclado, parecia absorvida pela escrita no monitor.

Ele manteve a mão nas suas costas, de pé, inclinou-se ligeiramente sobre o monitor, também ele se perdia naquele jogo oculto.

Ela sentiu aquela mão percorrer-lhe o corpo, não nas suas costas, mas entrando sorrateiramente pelo seu decote adentro e apertando-lhe o mamilo assim desnudado. Um frenesim percorreu-lhe o corpo e cruzou as pernas para o tentar prender, para o prolongar.

Apercebeu-se de que ele também estava naquele momento, pois sentiu-lhe a respiração acelerar. Sempre saboreara o efeito que produzia nos homens, e apesar do tempo em que isso já não acontecia, sentia-se adolescente outra vez.

Apertou ainda mais as pernas, tentando forçar aquele frenesim a espalhar-se por todo o corpo. Ele fez regressar a sua mão ao ombro e aumentou a pressão, porque os homens são uns exibicionistas.

No escritório a azáfama de fim de tarde continuava indiferente ao momento que aqueles dois viviam.

Ele satisfeito consigo próprio retirou-se, deixando-a sozinha, porque uma mulher não tem direito a um colo para se reconfortar. E a ela apetecia-lhe naquele momento escutar uma canção de embalar.

Só quando ele desapareceu por detrás do monitor da sua secretária é que ela o encarou, assim protegida do seu olhar. Aqueles momentos começavam a repetir-se, sentia o perigo, os homens não são de confiança, mas gostava daquela sensação, de se sentir invadida, explorada, assim sem intimidades.

Eva só se entregou verdadeiramente a Adão quando estava em pecado. Uma mulher só se deve entregar verdadeiramente a um homem de forma fugaz e sem perder o seu lado cabra.

Na realidade só as miúdas se entregam aos homens, uma mulher madura entrega-se ao prazer e não perde o domínio de si mesma. O homem é sempre uma mão que desliza em sentido contrário, um arfar descontrolado e o seu cheiro; o cheiro a corpo de homem sempre a acalmara e a libertara para a audácia, nasci para ser cabra costumava confidenciar às amigas.

Suspirou e agitou os ombros, que rapidamente disfarçou passando as mãos pelos cabelos, existem gestos de alerta que não escapam ao olhar assassino das mulheres e aquele não era seguramente um local para confidências.

Sorriu, acabara de ter o seu momento cabra. De cabra com pulgas porque nada é assim tão inocente.

O desafio do Bolinas

2007-12-24T00:07:00.000Z

Os velhos rezingões não devem ser contrariados. Cabe-me pois a tarefa de (re)acabar o texto do Manuel Rocha, do Bolinas, que me lançou este desafio, depois de eu ter criticado a forma despachada como rematara o seu texto.

Pegando nos dois últimos parágrafos:

Ao romper do sol, teriam também as operárias conserveiras das fábricas de Ferragudo de pegar ao trabalho. Eram delas as vozes que cantavam sincopadas pelos passos apressados que saíam a pé de Lagoa a meio da madrugada, chovesse ou não, para percorrer os oito quilómetros da distância. Largavam ao pôr-do-sol, chegavam a casa noite cerrada e na madrugada seguinte voltavam ao mesmo, a menos que não houvesse peixe, e isso ninguém queria, pois nesse caso não havia trabalho e não havendo trabalho não havia dinheiro e sem dinheiro havia muitos dias em que o jantar era a única refeição do dia, com meia sardinha frita e um naco de pão a cada um e um prato de sopa de papas de milho para todos.

Nesse ano o tempo até andava a correr de feição, não faltara trabalho e embora a paga fosse a miséria do costume, não havia contas no prego e a consoada não se passara na míngua habitual.

Os cantares que se escutam a estas gentes são o caminho. Nesses tempos caminhava-se de forma diferente, caminhava-se em grupo, atrás do escasso pão de cada dia e isso era um convite à partilha e a partilha levava à comunhão das vontades, ao canto.

Quando se tem tão pouco, partilham-se alegrias e cantares, mas na sociedade da abundância, existe todo o espaço para o indivíduo, ele torna-se o centro de tudo e caminha rodeado, sempre sozinho, escutando os seus cantares no seu mp3. Tornamo-nos obesos de nós próprios, a nossa gula consome-se em individualismo e transmitimos esses genes às gerações vindouras. Terminamos inevitavelmente a discutir a obesidade infantil.

Somos os obesos da nossa abundância.

Surrealismo de mau gosto

2007-12-23T23:16:00.000Z

Cada vez mais se vai tornando claro o nível de incúria, inépcia, promiscuidade e desleixo com que se pauta a gestão privada em Portugal, a mesma à qual os nossos políticos pretendem entregar a gestão da coisa pública em Portugal.

Hoje CMVM apresentou o seu relatório sobre a gestão privada do BCP. Poderíamos perguntar-nos para que serve o banco de Portugal e seu principescamente pago presidente.

Se para salvar o BCP a única solução passa por um gestor público, onde até Armando Vara consegue desempenhar um papel (embora não se saiba bem qual), pergunto-me até onde pode chegar este descaramento português…

Armando Vara no BCP? Decididamente em Portugal os porcos têm asas!

A Manjedoura da Vida

2007-12-22T09:18:00.000Z

Tragam a lenha, da mais seca, chamem o verdugo e as carpideiras, afixem-se os editais. O Inquisidor mor está preparado para ler o veredicto. Acendam-se as fogueiras, suficientemente altas para rasgar os céus de Lisboa e aplacar a ira de Deus.

O mafarrico voltou a fazer das suas, brincando com a consciência dos homens e a sua fraca percepção das realidades do universo. Então a vida não se criou no céu, no paraíso, mas numa versão pestilenta do Inferno?

Trezentas atmosferas caiam em cima de quem tal ideia defende, que a terra se aproxime do sol e se transforme ela própria em archote vivo. A humanidade completou o seu ciclo.

Só nos falta renascer.

Contaminações

2007-12-21T08:20:00.000Z

O presidente em exercício da União Europeia, como se designa por estes dias o português José Sócrates, vai passar o dia de hoje a atravessar fronteiras sem o respectivo controlo alfandegário. É a famosa miscigenação portuguesa!

Somos nós a contaminar a Europa…

Agendas de Natal

2007-12-19T07:55:00.000Z

Chegaram as agendas de Natal. E com elas o tempo de mudar. Transcrevem-se os compromissos já agendados, dá-se uma primeira espreitadela às potenciais pontes do ano que se avizinha.

A lista de endereços é actualizada. Muitos perdem-se pelo caminho, são pessoas ou situações que não nos aconteceram verdadeiramente. Aplico sem parcimónia o conceito de descartáveis e a lista sofre a habitual dieta desta época, haja em mim algo que o faça neste período do ano!

Com a idade tornei-me mais implacável, aqui não existem segundas oportunidades, e os nomes vão sendo cortados: Gertrudes, mudou de empresa, corta; Francisco, mudou de sector, corta também… noto com alguma indiferença, que poucos são os cortados por terem falecido, pouco interessa, na minha agenda são todos inscritos na lista dos descartáveis e os descartáveis são eliminados.

Decidi também aplicar esse conceito ao meu blog, eliminar alguns adereços obsoletos que aparecem na margem direita e descartar alguns links. É o mínimo a que me imponho.

Gostaria de fazer um balanço, é da praxe o director fazer um discurso no almoço de Natal (isto pelo menos nas empresas onde o director paga o referido almoço).

Eu iniciei-me neste mundo dos blogs, por influência do Alf. O Alf garantira-me que esta era a forma ideal de conhecer gajas, montes delas. E depois havia também as receitas da publicidade…

Ora, quanto à publicidade estamos conversados, não vejo ninguém muito feliz com essa opção… agora as gajas… nem vos conto.

Das poucas que por aqui aparecem dignas dessa designação, vejam o que me calhou na rifa: a Indy é capaz de travar com uma só mão um jogador de ragueby em plena corrida, que o diga um certo jogador da nossa selecção; a Joaninha, dá a volta a uma pobre ovelha num abrir e fechar de olhos, que o diga um certo pastor alemão que ainda não recuperou da sua humilhação; a Abrobrinha propõe-se a coisas inaudíveis com um pau de vassoura, embora rejeite liminarmente estender isso a uma esfregona; e depois, existe essa americana, que se passeia por aqui como um inglês em pleno Algarve…

Meus amigos (e amigas) se fosse pelas minhas expectativas iniciais já tinha fechado o blog!

Mas sou um resistente, quase tanto como os que insistem em continuar a ler-me e a comentar. Sou perdidamente guloso pelos vossos comentários, especialmente pelos elogios! E espero nesta quadra não ter que fazer dieta…

(mesmo que não tenham paciência para ler até ao fim, deixem ficar um elogio…)

Transparent people

2007-12-16T15:47:00.000Z

A justiça dos homens, quando exercida deve-o ser feita sem lugar a reflexões, mesmo quando se trata da justiça devida ao senhor da eira.

Quem por direito se lhe submete, não deve questionar a sua autoridade, deve reconhecê-la de imediato. Isso torna tudo bem mais simples e nesta reflexão me perdi por momentos…

O visitador está nas terras altas de Portugal, as que pertencem ao seu senhor. Aqui o verde é intenso, intensamente constante, só a orografia rasga a paisagem em equilíbrios perigosos, desafiando em vertigem, quebrando-lhe a monotonia. O Outono recolheu o seu manto de cores e humildemente retirou-se até ao próximo ano. São assim as gentes destas terras: humildes e temerárias da presença do visitador.

A viagem, cheia de serpenteado, à volta com esta orografia, resultado de um Criador ainda inexperiente, permite ao visitador lançar-se em grandes períodos de introspecção. Por vezes à memória surgem episódios passados, cujo despropósito é em si o que de mais curioso têm para nos revelar. O serpentear da estrada confunde-se com o emaranhado da memória. Ensaia-se uma dança, entre o que surge ao virar de cada curva e o que nos vem vindo à mente. Em tudo isto o visitador se comporta com extrema elegância.

O passado de qualquer visitador deve ser sempre abordado com extrema parcimónia. O nosso passado conta-nos sempre histórias de negação, fragilidades e erro. Isto é incompatível com a autoridade devida a um visitador. As pessoas não lhe podem reconhecer um igual sem com isso se comprometa a administração do reino. Quando se é visitador, renasce-se nesse dia e para todo o sempre e de todo o sempre assumimos essa condição.

Protegido pelos meus pensamentos, sigo o que cada curva me trás à memória. Recordo-me do tempo em que era um simples funcionário, que também se submetia ao visitador. Sentem agora o perigo? Recordar o passado de um visitador pode ser a mais perigosa das vertigens.

Um estranho episódio, sem qualquer importância, vem-me à mente. Naqueles tempos, o senhor da eira contratou um técnico americano, de uma das nossas representadas, um “field engineer”, o que quer dizer alguém que sem ter o devido título académico, desenvolveu competências na área da engenharia, adquiridas através da experiência e da formação profissional, promovida pela nossa representada; e à qual felizmente, conseguimos escapar, que o tempo dos bancos de escola já lá vão! Singularidades americanas.

Jeff, assim se chamava, apresentou-se do alto dos seus metro e oitenta, temendo o maior perigo português: a comida gordurosa. E passava o tempo todo a apontar para os pratos e a perguntar: fat? Coitado, ignorava o que realmente o esperava. Ninguém o havia preparado para os momentos de verdadeiro terror a que se iria submeter muito em breve: as nossas estradas e a nossa condução!

Um dia, quando estávamos de volta dos servidores da nossa rede informática, entraram na sala dois directores de topo, que ignorando-nos se dirigiram de modo altivo, ao humilde operador de serviço, que para lhes responder se fez ainda mais pequeno. Important people?, pergunta-me o Jeff. Encolhi os ombros, aqui estes julgam-se fazer parte de um outro extracto, de um nível de cidadania superior. I see… important people, e lá me contou uma experiência que tivera no México, em que um engenheiro temia pela sua segurança e pelo seu emprego na hora de fazer o relatório final para o buçal patrão a que servia e que era um empresário e político proeminente. Mas depois corou, ao aperceber-se da deselegância. Nunca me espanto quando alguém confunde Portugal com um país Africano ou Sul-americano. Para o pôr à vontade disse-lhe que aquele tipo de pessoas não me afectava, que para mim eram mesmo: transparent people, e que de tal forma as ignorava que conseguia mesmo ver através delas. Riu-se a bom gosto e o embaraço foi esquecido.

Aquele transparent people ficou-lhe no goto e durante o resto da sua estadia foi descobrindo que este era um país cheio de transparent people. Talvez por isso não sejam os americanos assim tão altos, mas nós é que nos tornamos pequenos à força de tanto nos curvarmos perante os outros.

Acabei por encontrar um certo sentido em toda esta história. O visitador deve passar pelas gentes sem lhes ser um transparent people; e a um visitador acontece todo o tipo de gentes; encontrasse eu assim essa sabedoria.

Talvez a verdadeira missão do visitador seja a de transmitir sabedoria. Deus enviou-nos o seu Filho, para que O escutássemos na primeira pessoa, em discurso directo. Todos os tempos tiveram o seu visitador.

Cristo, antes de iniciar a sua vida pública, retirou-se para o deserto em busca dessa sabedoria. Moisés, também subiu ao inóspito monte Horeb, para recolher as tábuas da lei, e munido com elas, arrastou o seu povo pelo deserto durante quarenta anos, tantos quanto os dias em que Cristo aí passou em meditação.

Talvez o visitador devesse fazer o mesmo. Como posso eu encontrar a sabedoria nesta paisagem que mexe comigo, me ludibria os sentimentos e me fervilha a memória?
Do cimo do Monte da Serra Amarela, no Muro, olho um céu limpo, ponteado por um trilião de estrelas. Naquela imensidão de negro, as estrelas parecem-me confiar a sua sabedoria. Os homens, ao longo dos tempos, sempre encontraram respostas nas estrelas. Que me dizem elas? Que a verdadeira cor do céu é o negro. E imbuído deste conhecimento, sinto-me preparado para a missão que me espera.

Quanto ao Jeff, este converteu-se à nossa comida, ao nosso vinho e fumava com o cigarro escondido atrás das costas, sempre que me via de máquina fotográfica nas mãos, temia que eu enviasse para os Estados Unidos uma foto sua a fumar e esta fosse parar às mãos da mulher. Que os homens, americanos ou não, serão sempre umas eternas crianças e isto não retirei eu da imensidão negra do céu, que me foi confiada pelas estrelas, mas sim das dores e receios alheios.

É nestes pequenos diálogos, entre o serpentear da estrada e as cores intensas da paisagem, saboreando confidências estrelares, que o visitador recolhe a sua sabedoria. As pessoas que lhe acontecem, são ossos do ofício, que se limitam a ficar pendentes das suas orientações e da sua avaliação. A sabedoria está na natureza, ela é na verdade o melhor reflexo do seu Criador.

A tudo isto reage o visitador com extrema elegância, a que se impõe um homem tranquilo.

Outono tardio

O lugar da nossa ignorância

2007-12-11T23:01:00.000Z

Sentou-se entalando as mãos debaixo das pernas, corpo inclinado para frente, olhar fixo nos sapatos.

Também eu me fixo nos seus sapatos, os miúdos de hoje nascem já com pés de adulto…

Já o tinha consultado, uma ou duas vezes, nada que o parecetamol não curasse, mas agora…

Apercebo-me que não posso prolongar mais aquele silêncio e interrompo o fio dos meus pensamentos: Então Carlos sabes porque estás aqui? Porque o pai está doente, responde-me com o mesmo tom de voz com que me cumprimentara.

Acuso a resposta, a minha estratégia naquele consultório sempre esteve virada para vírus, bactérias e outro tipo de maleitas físicas, e agora sentia-me sapateiro a tocar rabecão. Mas os avós tinham sido inflexíveis, o senhor doutor é amigo da família e o Carlos precisa de alguém que o ajude, que ele já conheça.

E ali estávamos os dois sentados ensaiando silêncios e tentando sobreviver-lhes.

Recuo para o lado, como sempre, pelos menos assim me acusa a minha mulher, Bom não era bem isso que esperava ouvir, os teus avós pediram-me para falar contigo, porque estão preocupados, acham-te triste, ausente.

O pai vai ficar bem? Atira-me directamente nos olhos, quer perceber a resposta que lhe vou dar, tentando perscrutar nela qualquer cedência, qualquer mentira. Sabes, os médicos estão a tentar, primeiro perceber… Mas ele toma aqueles medicamentos… isto saiu-lhe em tom de suspiro de quem não acredita ser por aí a cura. Volta a fixar-se nos sapatos.

Eu próprio tenho as minhas dúvidas que ele tome a medicação prescrita, mas não posso deixar que o silêncio se instale, Carlos, os medicamentos são para o acalmar, ele também deve andar assustado. O teu pai sofre de uma doença chamada bipolar, já te explicaram? Sim, os ataques que ele tem. Hum! Não sei bem se lhes chamaria ataques, ele pode ser perfeitamente encantador com algumas pessoas ou em determinadas situações para logo a seguir ser insuportável com as demais. Tal como ele é com a mãe. Ele já não gosta dela!

A dor contida, controlada começa a vir ao de cima, ele começa a abrir-se comigo, aceitou-me como parceiro desta conversa. Isso aumenta em mim o nervosismo, agora sei que não o posso desapontar. Procuro mudar de registo, já não posso continuar em tom paternalista, tenho que lhe mostrar que entrámos noutro nível da conversa; se ao menos eu o conseguisse fazer de uma forma mais natural. Carlos, ele continua a amar a tua mãe e sofre seguramente pelo mal que lhe causa, a ela e a ti também. Em casa, num mundo fechado de afectividades, é-lhe mais difícil combater a doença. Queria dar-lhe uma imagem de um pai que tentava combater, que resistia, que ainda acreditava na sua própria cura.

Mas ele consumia-se na doença e no orgulho. Um processo disciplinar antes da doença ter sido diagnosticada, atirara-o irremediavelmente para o desemprego e isso dera cabo de todas as suas esperanças, da sua auto-estima.

Mas o Carlos arranca-me dos meus pensamentos: Doutor, quando posso falar com ele? E como eu não tinha a resposta, frisou, Com o meu pai, mais para me dar tempo de a encontrar do que para se certificar que eu tinha percebido a pergunta.

O certo é que eu não sabia e apercebi-me que fora um erro ceder aos avós. Para que serve um médico que não sabe responder a esta pergunta tão simples? Que não sabe responder a um filho que nos pergunta: quando posso falar com o meu pai?

Não faz mal se não souber a resposta, acrescentou em tom apagado, eu só queria que alguém me dissesse quando é que era altura para falar com ele… eu queria tanto falar com ele, como era dantes.

A verdade é que aquele diálogo se esgotara em mim por ausência de respostas, mas isso não tinha coragem de lho dizer. E prometi a mim mesmo que de hoje em diante apenas trataria das maleitas do corpo, das febres, das enxaquecas e da sempre conveniente virose onde cabe toda a nossa ignorância.
Toda menos esta.

Outono tardio

2007-12-08T00:22:00.001Z

A floresta deixa-se invadir, ao verde inebriante juntam-se-lhe as cores quentes do Outono, é este espreguiçando-se pelo Inverno a dentro, último bocejo de quem está prestes a retirar-se para uma soneca, até ao próximo ano.

Também eu por esta altura sigo o Outono… começo por ir encerrando, aos poucos, o estaminé, que para o ano há mais.

Mas este ano as coisas estão difíceis e existe mais trabalho do que o habitual e ao qual não posso fazer gazeta (mesmo recorrendo a toda a minha experiência).

E lá me vejo transformado em visitador mor. Percorro as estradas do reino zelando para que os bens do meu senhor sejam bem cuidados.

Faço-o com um zelo quase religioso. Este visitador é como o Outono, espraie-se em cores quentes envolvendo, insinuando-se. O verde da floresta hesita como pedindo perdão.

Hoje a vida do visitador é bem mais desafiante. Ao mais pequeno desvio, de telefone à cintura e auricular no ouvido, lá vou disparando, Silva, viva, olhe pode-me explicar o que encontrei aqui? Não Silva não foi isso que perguntei!

A arte do visitador é contaminar, um pintor encheria de tédio uma tela se não lhe acrescentasse um toque de Outono, amarelo e laranjas quentes numa paisagem que insiste em abraçar a Primavera. O visitador é como o Outono tardio, ele impõe uma certa ordem, um certo equilíbrio, ele vem anunciar que somos vítimas do nosso destino, e que a isso nos impõe o senhor da eira.

Confusão no curral.

2007-12-05T21:51:00.000Z

Como patriarca de uma família particularmente numerosa, o meu avô defendia a teoria de que o caseiro deve partir de visita aos campos sempre que exista confusão no curral.

E quando netos e mais novos se pegavam, lá partia o meu avô “para os campos” e cabia à minha avó repor a ordem com a ajuda de uma colher de pau.

Nunca fui capaz de perdoar o meu avô por esta traição, sempre que a minha avó exercia a sua justiça Salomónica distribuindo umas colheradas bem assentes nos nossos rabos, o meu avô tinha ido ver os campos…

Se o ambiente ficava pesado, a minha avó compensava-nos com o melhor arroz doce do mundo, feito com muito carinho e mexido com a colher de pau. O meu segredo está nesta colher, dizia, enquanto a agitava na nossa frente e lá dava comigo próprio a esfregar o rabo instintivamente, enquanto aguardava pela minha taça.

Nunca consegui perceber o segredo da colher de pau, mas estou certo que muito do sabor daquele arroz doce era fruto do meu rabo dorido.

Nos tempos de hoje, sinto que ainda não me livrei da colher de pau, e sem o meu avô, sinto igualmente que quem de direito foi também visitar os campos. É assim que olho para a nossa figura do Chefe de Estado, um homem que à confusão no curral responde sempre com uma evasiva. Também ele incapaz de enfrentar a colher de pau.

Só que hoje, no fim, já não me dão o arroz doce! Fica-me só o rabo dorido.

Em nome de Deus ou as cinco medidas.

2007-12-03T21:51:00.000Z

Thomas Zenkle foi durante muito tempo considerado um dos maiores cientistas da Holanda. O seu estudo sobre os lagartos Prionodactylus e sua famosa teoria das cinco escalas da massa corporal revolucionaram os conceitos Darwinianos sobre a evolução das espécies.

Durante muitos anos o ensino oficial fazia-lhe referência obrigatória nos manuais de ciências naturais.

Zenkle defendia que a as mutações dentro de uma mesma espécie estavam sujeitas à sua teoria da massa corporal e com uma balança de dois pratos e cinco pesos, Zenkle correu o mundo pesando e medindo todos os sáurios Prionodactylus a que conseguiu deitar a mão. Chegou ainda a defender uma arrojada teoria sobre a extinção dos dinossauros: um choque gravítico! Uma súbita mudança na gravidade terrestre tornou todos os grandes seres animais e vegetais vítimas do seu próprio peso excessivo.

Mais tarde Zenkle e as suas teorias caíram no esquecimento.

Parece que numa das suas viagens ouviu falar de um ilhéu, 30 milhas a norte de Gibraltar, onde existiriam uns sáurios Prionodactylus, mais pesados do que o habitual. Tratava-se de um ilhéu inóspito e quase desértico onde os comandantes deixavam os marinheiros revoltosos, que na sua luta pela sobrevivência, acabavam por se matarem uns aos outros, devido aos escassos recursos do ilhéu, que dava pelo apropriado nome de Caim.

E lá desembarcou Zenkle, com a sua balança, os seus cinco pesos no bolso e as suas armadilhas debaixo do braço. E para seu grande espanto estes Prionodactylus estavam para além do alcance das suas cinco medidas! Anos de trabalho esforçado e de reconhecimento pelos seus pares da academia das ciências deitados por terra.

Os Prionodactylus daquela ilha só podiam ser uma aberração, um desvio das leis da natureza, um insulto directo ao próprio Deus! Zenkle tomou corajosamente a decisão que se impunha! Usou todo o combustível que conseguiu reunir e pegou fogo à ilha de Caim. A norte de Gibraltar existia um novo inquisidor mor!

Zenkle perdeu-se no seu acto e foi remetido para os confins do anonimato, mas eu, quando vejo alguém a olhar para mim com aquele ar de que não tenho os cinco alqueires bem medidos, receio pelo que me possa acontecer, em nome de Deus e por vontade humana!

Um circo cheio de palhaços!

2007-12-02T09:55:00.000Z

Quando era miúdo o meu conceito de circo ideal era o de um circo só com palhaços, que faziam as minhas delícias. Mais tarde, já adolescente, uma certa trapezista, fez-me mudar radicalmente de opinião.

Hoje considero a ideia ridícula. Em baixo, a imagem mostra todas as localizações, que à hora deste post eram conhecidas, resultado de estudos sérios e independentes, todos feitos com igual rigor e ao serviço dos superiores interesses do país.

Ridículo?

O maravilhoso mundo do aço (3) e a Delta cafés

2007-12-01T11:24:00.000Z

O que é tem isto a ver com o café?

No último post, abordámos os lucros da indústria do aço e como inexplicavelmente a China se colocava 10 pontos abaixo da margem de lucro média do mercado.

É que o mercado do aço é feito em águas internacionais. O aço abandona a China a um baixo preço à porta da siderurgia, sendo o seu preço final ditado por leilão. Mal o navio atinja águas internacionais, abre-se o leilão, que só fecha quando o navio atinge o destino final, ditado pela licitação mais forte.

Ao dumping social directo sobre a mão-de-obra escrava, soma-se o dumping social da fuga aos impostos, uma vez que as mais valias são geradas em águas internacionais (e não se reflectem na economia do país)!

Bem, recordemos a curva do custo com as remunerações (salário + obrigações sociais), ela espelha a politica social deste mundo globalizado.

Esta curva deita por terra todas as teorias do mérito, da produtividade e da formação profissional: o que realmente interessa é uma política de baixos salários.

Esta cabeça de cachalote com a língua de fora resume em si todo o projecto social europeu: no topo os dirigentes, gestores e consultores, sobre a língua todos os outros de forma indiferenciada em termos de especialidades ou formação superior. Só deste modo recuperaremos (em tempo útil) a nossa competitividade em relação à China. (E foi disso que Sócrates foi falar à China).

Estamos condenados? Não. A resposta está na Delta Cafés. Ou seja numa política de responsabilidade social e de cidadania, que não só garante a sustentabilidade do grupo Delta, mas potencia o seu crescimento pela fidelização dos clientes e fornecedores, numa relação de reconhecimento e parceria.

Ao ser a primeira empresa Ibérica a receber a certificação de responsabilidade social SA-8000, o empresário Rui Nabeiro implementou uma relação de cidadania na origem através de uma relação directa com os produtores, de promoção social, técnica e económica.

Rui Nabeiro não só reinventou o negócio do café, mas deu-lhe novos sabores e aromas que trazem à humanidade um sorriso de esperança. Saboreie tudo isto da próxima vez que beber um Delta.

O nosso almoço

2007-12-01T10:39:00.000Z

Eu, o Alf e o Anónimodenome, fizemos mais um dos nossos almoços. E lanço-vos o repto de adivinharem o que estivemos a falar.

De vós e dos vossos blogs? De gajas? Ou como bons sexagenários, falámos das nossas atrozes, doenças e lista interminável de medicamentos? Teremos trocado mezinhas e médicos? Falado do desafio que temos pela frente sempre que nos surge uma escada? Trocámos as melhores dicas sobre localização de passadeiras rolantes e elevadores de acesso aos parques de estacionamento?

Posso dizer que a conversa foi agradável e que apreciámos as pernas da empregada. Impensável apanhar o talher que caiu ao chão, as nossas costas já não o permitem. E lá nos debruçamos sobre o decote da jovem desfazendo-nos em mil desculpas.

E no fim lançamos a já gasta piada: estamos tão cheios que já nem vai a conta! E ela riu-se como se a tivesse escutado pela primeira vez.

Enfim, divertimo-nos que nem pândegos!

O engenheiro do cartão perfurado.

2007-11-26T23:06:00.000Z

Quando iniciei a minha vida profissional, tocou-me fazer um trabalho com o engenheiro Aleixo, decano dos engenheiros que actuavam na minha área e conhecido, com a devida dose de respeito, pelo “o velho”.

Numa reunião preparatória alguém colocou uma objecção à escolha: um novato? O velho não vai ter paciência! Oh. António, lembre-se que você não percebe nada desta área. Se possível mantenha-se calado. Mal abra a boca o velho topa-o logo. Que chatice! Vamos atirá-lo aos leões…

No dia seguinte lá travei conhecimento com o velho. Magro, de estatura reduzida e tez morena denotando a sua origem indiana, o velho olhou para mim e o seu rosto abriu-se num sorriso. Enquanto me estendia a mão saudava-me: Ah! O engenheiro do cartão perfurado! Vocês são o futuro! Eu passei a vida a escrever folhas e folhas de papel e nunca lhes consegui retirar qualquer inteligência! Tudo o que lá estava era esforço do meu trabalho, mas vocês, perfuram uns cartões e eles desdobram-se em inteligência. Horas e horas de trabalho, reduzidas a escassos minutos!

Nunca me tinha visto como um engenheiro do cartão perfurado. Mas não era mal visto, naquele tempo a engenharia tinha dado um salto de gigante! O computador permitia fazer cálculos a uma velocidade estonteante. O que dantes levaria semanas de folhas e folhas preenchidas com a ajuda de uma régua de cálculo, ficava reduzido a alguns minutos a perfurar cartões, que permitiam programar um computador, que dava a resposta em muito pouco tempo. Não existiam teclados, nem monitores. Numa perfuradora, perfuravam-se os cartões, um por cada comando, e numa impressora saía o resultado. Um método perfeitamente arcaico mas poderoso naqueles tempos.

Eu trazia para aquela equipa desigual o poder da inteligência do cartão perfurado. Eu o novato, era recebido como um igual. Foi uma lição de vida de que nunca mais me esqueci.

Mas um dia, enquanto esperávamos pelo nosso voo, o eng. Aleixo contou-me esta história. Seguindo a bordo de um voo das linhas aéreas Sul Africanas, em pleno apartheid, a hospedeira vem pedir-lhe se ele e o seu companheiro, também de origem indiana, não se importavam de se sentar nos lugares da retaguarda: Talvez se sintam mais à vontade, e acrescentou rapidamente, não é por nada, mas seria conveniente.

O engenheiro Aleixo levantou-se e encarando os outros passageiros, visivelmente incomodados por tal presença, disse-lhes no seu escorreito inglês: Que tonto sou! Os senhores a tentar descansar e nós para aqui a tagarelar nesta nossa língua. E voltando-se para a hospedeira: É claro que ficamos mais à vontade lá atrás e não se preocupe (assegurando-se que todos o ouviam, rematou): É claro que não pode ser por nada e nem por racismo, como deve saber, nós os indianos somos de raça ariana.

E encaminhou-se para a traseira do avião, enquanto à sua passagem os passageiros baixavam o olhar. O que era natural, um príncipe caminhava naquele voo 723 da SAA.

O Quarto Escuro e a resposta de Salazar…

2007-11-25T13:39:00.000Z

Não confirmo nem desminto as notícias que circulam quanto aos montantes envolvidos na minha adesão (esporádica) ao Notas Soltas. Com efeito foi o projecto e as pessoas que me levaram a aceitar o desafio.

Não confirmo nem desminto que o SLK e a viagem ao Brasil façam parte do pacote, devidamente negociado de forma a evitar alguns constrangimentos fiscais, o habitual neste tipo de acordos.

Algumas das reacções ao texto fizeram-me recordar aquela célebre entrevista do embaixador dos EUA a Salazar na véspera de uma condenação, no Conselho de Segurança da ONU, da política colonial portuguesa e de alguns “excessos” praticados pelo exército Português sobre as populações Angolanas.

Quando o embaixador tentou também abordar os excessos cometidos pela PIDE nos seus interrogatórios, Salazar cortou secamente a palavra ao embaixador dizendo: não passam duns safanões dados a uns meliantes em momento oportuno.

Também eu me calo quando vejo alguém defender que em nome do bem comum e do progresso do país devamos ignorar uns pequenos safanões dados em momento oportuno.

O desabafo do PGR

2007-11-22T12:23:00.000Z

As leis por vezes não saem como queremos…

E a justiça meu caro? E a justiça?

As mulheres são assim.

2007-11-21T00:09:00.001Z

Primeiro mostram-se disponíveis, depois insinuam-se, vêem ronronar no nosso colo, vá coça minha orelha, podíamos juntar os trapitos…

E nós homens, sempre ingénuos, lá nos deixamos levar.

E quando a dobra do lençol sobre a colcha convida ao leito nupcial. Quando metemos a mão na obra, zás! Uma palmada e ela já lá não está, partiu: foi aprender latim!

E lamentamos todas as carícias que antecipámos, o leve contacto dos lábios num beijo que não o chegou a ser, desfeito em sabores de arrependimento. Somos o outro adiado, nós ensaiando a fuga

Sou eu, homem criança, sempre criança…

Lamentando, ser o caminho do homem uma eterna e permanente orfandade.

O maravilhoso mundo do aço (2)

2007-11-19T20:36:00.000Z

Voltando a este assunto, temos as seguintes variáveis não controladas localmente:
1- Nenhum país é auto-suficiente em termos de matérias-primas,
2- O custo das matérias-primas são reguladas pelo mercado global,
3- O fuel é regulado pelo mercado global.

E estas variáveis controladas localmente:
1- Custos da energia (hídrica, nuclear e carvão)
2- Custos com a política ambiental
3- Custos com a mão-de-obra.

Por exemplo, um país que não tenha produção de energia eléctrica com origem no nuclear ou hídrica e que recorra ao fuel perde competitividade.

Mas se esse país tiver uma política ambiental nula e generosas reservas de carvão e ainda por cima for o maior investidor no nuclear, então, a sua competitividade dispara!

E como estamos de custos com mão-de-obra?

Hum… a divisão entre o nosso e o mundo deles, onde o dumping social e ecológico ditam a miséria de milhões e ameaçam a sobrevivência do planeta.

O preço do aço no mercado cresce 17% ao ano e os lucros ao ritmo de cerca de 30% ao ano. E na China? Os lucros crescem ao modesto ritmo de 19% ao ano!!! Como explicar este modesto comportamento, quando a China produz mais do que o total das produções combinadas dos seus 4 mais directos concorrentes? E não tem custos com a mão-de-obra ou políticas ambientais? Confuso?

Bem, isso fica para o próximo post…

evolução do mercado
custos mão-de-obra

O caminho para Younnan.

2007-11-18T23:03:00.000Z

Um poderoso homem chinês decide encetar uma viagem à província de Younnan, no sul do país.

Mandou emparelhar os 12 melhores cavalos que conseguiu encontrar, contratar o melhor cocheiro que a China conheceu, preparar com provisões o maior carro que conseguiu comprar e fez-se ao caminho.

Quis a causalidade que cruzasse com um velho agricultor a quem cumprimentou anunciando o seu propósito.

Mas vossa senhoria dirige-se para norte e Younnan é para sul, estranhou o velho agricultor.

O homem poderoso esboçou um sorriso e disse: mas meu pobre homem, tu não vês que eu tenho os melhores cavalos da China?

Sim, respondeu o velho, vejo que os seus cavalos são do melhor que há, mas isso em nada altera o facto de que Younnan fica para o sul e vossa senhoria caminha para o norte.

O homem poderoso, pacientemente explicou: mas meu pobre homem, tu não vês que o meu cocheiro é o melhor da China?

Acredito, respondeu o camponês insistido: mas Younnan continua para o sul…

Já sem paciência o homem poderoso pôs fim à conversa: Meu pobre homem, tu subestimas-me, dentro desta carroça tenho mantimentos para mais de um mês!

O camponês fez uma vénia e retirou-se dizendo: quanto mais forte forem os vossos cavalos, mais hábil o vosso cocheiro e maior as vossas provisões, mais vossa senhoria se afastará do seu destino.

Hoje temos o melhor primeiro-ministro de sempre, os melhores ministros que seria possível sonhar, uma sintonia perfeita com o presidente, uma maioria no parlamento, mas parece que nunca chegaremos a Younnan.

O maravilhoso mundo do aço (1)

2007-11-16T22:43:00.000Z

Cada um tem as suas paranóias! O Alf, dedica-se a desvendar os mistérios do universo e da vida, a Indy tenta exercitar o seu neurónio solitário, o Quint continua a angariar colaboradores para aquele que é o primeiro projecto imperialista da blogoesfera, a Blonde tenta fazer um pouco de tudo isto sem desfazer o penteado ou perder o sotaque British. Eu tenho a paranóia do aço!

Reparem, a produção de aço mundial baseada no crude cresceu de 2006 para 2007 em 6,2%, para os quais a China contribuiu com um aumento de quase 15%.

A China produz mais aço do que a soma dos 4 maiores produtores que se lhe seguem no ranking. A região da Ásia, Pacífico e Oceânia é responsável por 60% das emissões de gases de efeito de estufa, com origem na produção do aço. Os nove maiores produtores, onde a Europa dos 27 entra como um único produtor, são responsáveis por 90% dessas emissões.

A produção de aço é responsável por cerca de 4% das emissões de gases de efeito de estufa.

Atendendo a que o aço é 100% reciclável e os subprodutos do seu fabrico igualmente recicláveis a 98%, parece-me estranho que ninguém procure implementar aqui o mesmo tipo de políticas que se aplicam ao sector automóvel. Por exemplo, tachar o aço com proveniência dos países mais poluidores… ou com menor protecção social.

Uma vez que o protocolo de Kioto só abrange 39% desta indústria, este modelo de taxa ecológica de reciclagem, com base na proveniência, parecia-me muito interessante.

IISI

Global approach for steel to address climate change

Olha que novidade!

2007-11-16T00:10:00.000Z

O Ministro da Agricultura, na foto, declarou em Benavente que os patos importados de Inglaterra não constituem qualquer perigo para a saúde pública.

Que os mesmos estão bem e a única coisa que querem é ir a banhos no lago da herdade.

Bem, isso não é novidade nenhuma, os patos bravos sempre se deram bem em Portugal.

Falsas poupanças.

2007-11-14T16:11:00.000Z

Pois acontece e aos melhores. Não que eu seja daquele tipo de pessoas que gosta de poupar à viva força, mas também não sou de esbanjar à tripa forra.

O meu SLK raspa na rampa de acesso à garagem! Eu sei que por apenas mais 10.000 euros teria comprado a suspensão activa que me teria resolvido o problema…

Não foi pelo dinheiro, embora eu não seja como a maioria das pessoas que passam a vida a gastar dinheiro, tipo tomar o pequeno almoço no café em frente, comprar packs de laranjadas só porque existe uma promoção, ou precipitar-me numa fúria consumista nos saldos do FreePort. Não, eu cuido do meu dinheiro, foi mesmo falta de lembradura e por tostões, lá tenho o SLK a roçar o acesso à garagem!

É que eu uso o carro todos os dias para vir para o emprego; sim, que eu não sou como aquelas pessoas, que no início do mês vêm de carro e depois de transportes públicos o resto dos dias, eu não tenho dinheiro para desperdiçar no passe social!

Irrita-me esta situação, ainda por cima o raio do kit só pode ser instalado de origem!

Por isso recomendo-vos vivamente: comprem sempre a versão full-extra, sai sempre mais em conta!

Passatempo

2007-11-12T11:25:00.000Z

Raiz de Carla propõe um curioso passatempo, que o Alf da Outramargem, passou aos seus leitores (sem que ele próprio o tivesse feito):

1. Pegue no livro mais próximo, com mais de 161 páginas – implica aleatoriedade, não tente escolher o livro;
2. Abra o livro na página 161;
3. Na referida página procurar a 5.ª frase completa;
4. Transcreva na íntegra para o seu blogue a frase encontrada;
5. Aumentar, de forma exponencial, a improdutividade, fazendo passar o desafio a mais 5 bloggers à escolha.

O livro mais próximo, com mais de 161 paginas é o "IBC 2005 Exhibition Catalog" e a 5ª frase é "With its ease of use and true field install-ability, Fischer’s new connectors provide the answer many camera, production centres manufacturers and broadcast studios have been waiting for to make the transition to fibre based HDTV cameras."

Agora passo o testemunho a quem o quiser apanhar, a começar pelo Alf!

Força camaradas

2007-11-11T01:17:00.000Z

Já muito velho (quase às portas da morte) o meu avô chamou-me à parte e confiou-me a sua filosofia de vida: meu neto vive longa e sabiamente, mas escolhe para tua mulher uma viúva.

Fiquei intrigadíssimo com aquele conselho, mas ele, com um piscar de olho cúmplice elucidou-me: no fim dos tempos, quando todos os homens voltarem a habitar sobre a terra, estarás livre! Elas pertencem sempre ao primeiro marido! Percebes? E rematou a lição com uma palmada nas costas.

Durante muito tempo valorizei aquele conselho. Mais tarde, já adolescente, cheguei à conclusão, que se o meu avô me queria dar um conselho digno de ser recordado, bem podia ter escolhido algo que primasse pela sabedoria.

Já adulto, atingi a minha maturidade quando finalmente percebi o que ele me quis dizer: mesmo nas situações mais difíceis, quando o fim parece inevitável, não percas o sentido de humor, a calma e a classe. Só conseguimos iludir a morte rindo-nos dela.

Depois de ter assistido ao debate do orçamento de estado e à antevisão do que serão os futuros debates entre Sócrates e Santana, senti a necessidade de partilhar esta história convosco.

Eu e o meu Tamagotchi

2007-11-07T22:04:00.000Z

O gadget do próximo Natal é a nova versão do Tamagotchi. Inscrevi-me na FNAAC e fui dos muitos poucos felizardos a receber um, no âmbito de uma campanha publicitária de lançamento do produto, de adaptabilidade ao gosto português.

Nesta versão, este pequeno dispositivo, serve essencialmente para se dialogar com ele. A coisa funciona assim: primeiro ensina-se os conceitos base e depois pode-se estabelecer o diálogo. De tempos a tempos o Tamagotchi pede-nos mais conceitos. Reparem que são sempre os nossos conceitos que passamos a este nosso companheiro de diálogo, ele transforma-se num eco das nossas consciências e da nossa forma de ver o mundo.

Com uma diferença fundamental: devido à sua poderosa lógica relacional interna, o Tamagotchi, nunca entra em contradição consigo próprio ou em falta de coerência.

Os primeiros conceitos de que lhe falei foram obviamente os valores que mais prezo na vida: amor, dignidade, liberdade, respeito, igualdade, enfim todo o depositário de valores humanos de que me consegui lembrar.

No outro dia comecei a alargar os horizontes ao meu Tamagotchi, falando-lhe das coisas do mundo. Decidi explicar-lhe tudo sobre os americanos e aí optei por recorrer a uma fonte independente e esclarecida. E lá fui introduzindo como os americanos são o país mais falso do mundo, como têm o monopólio das leis mais estúpidas do mundo, como são um país evoluído economicamente graças à inteligência importada, trazida por refugiados e emigrantes, mas como estão ainda na idade média da evolução de mentalidade social. Enfim, como são burros, como...

O Tamagotchi começa a apitar e a sinalizar erro! Bem, ligo o modo de ajuda e este avisa-me que a entrada é inválida por ser xenófoba!

Perdão? Eu não sou xenófobo. Mas o aparelhometro insistia que a entrada era xenófoba, que violava o princípio de respeito por todos os povos do mundo. Tentei explicar-lhe que respeito todos os povos do mundo, mas que agora lhe estava a falar dos americanos. E os negros? Os negros? Sim, os negros? Serão os negros burros? Claro que não! E se forem americanos?

Bem, levei o aparelho à FNAAC e constataram que este estava efectivamente avariado e deram-me outro. Lá o fui instruindo, como um pai ensina um filho, até que chegou a altura de lhe falar das coisas do mundo. E sabem o que aconteceu? A mesma história.

Donde se prova que os americanos viciaram o Tamagotchi! Tenho que acrescentar que os americanos são também maus!

Ground Zero Português

2007-11-05T21:56:00.000Z

Há muitos anos vi na Cinemateca Nacional o filme Freaks de Tod Browning (1932). Freaks baseia-se num espectáculo repleto de aberrações humanas que acompanha um circo; da mulher de barbas, às irmãs siamesas, um desfile de horrores é presenteado para divertimento público. Um zoo de horror humano, de degradação física e moral, é exposto para gáudio das populações.

Hoje, Sócrates e os seus esbirros fizeram da função pública um imenso espectáculo Freaks. Onde o Ministro das Finanças pode, de forma magnânime, dispensar a última das aberrações incorporadas, dando ordens para que esta permaneça de baixa. Hoje, neste Portugalinho, o Ministro das Finanças passa baixas aos funcionários públicos.

Somos um imenso espectáculo Freaks. Porreiro, pá.

Filantropices e palermices

2007-11-01T21:59:00.000Z

O estudo da CIP sobre a localização do novo aeroporto de Lisboa em Alcochete tem três pontos muito interessantes:

1- Uma das consequências desta localização é que viabiliza economicamente que o TGV Lisboa-Madrid suba ao Porto. Uma vantagem que me parece muito interessante.

2- Para escoar o trânsito gerado por esta localização, vai ser construída uma nova ponte entre Trafaria e Algés. Trafaria-Algés? Alguém com influência (no estudo) tem casa na Costa.

3- Os ambientalistas pelos vistos seguem uma agenda política.

Tudo isto me parece uma idiotice fácil de desmontar.
Trafaria-Algés? A sério? Bolas!

O cego, ou ainda existem milagres.

2007-10-30T21:20:00.000Z

Este ancião, meio cego, que escreve estas linhas foi ao oftalmologista. Era um daqueles consultórios muito finos, muito privados, tipo para engenheiro, deputado, arquitecto, doutor. Estamos a excluir os professores, não queremos cá indesejáveis, explicou-me a simpática funcionária do atendimento.

Quando chegou a minha vez, impecavelmente na hora marcada, dirigi-me tacteando até à cadeira indicada.

O que o traz por cá? Perguntou o médico. Ora, pergunta estranha, como Bartimeu, o cego de Jericó, respondo: mas eu quero ver!

Começaram os testes, um projector acendeu-se e na parede em frente as letras foram ficando cada vez mais pequeninas. Sem óculos, lá fui lendo, letra a letra. Tapa olho direito e lê com o esquerdo, tapa o esquerdo e vice-versa.

O projector apagou-se e eu dei de caras com um médico a olhar para mim com o maior ar de gozo que vi nos últimos tempos. Tive que pedir emprestado o único neurónio pensante da Indy para perceber o que se passava!

Quando o médico viu pela minha cara, que eu havia finalmente entendido, rematou: o senhor não precisa de óculos!

O quê? Não é possível doutor! Eu tenho terríveis dores de cabeça se não usar óculos; a minha vista está cansada, eu... eu estou quase cego...

Se o meu amigo quer óculos para as dores de cabeça ou vista cansada aconselho-o a ir a um oculista, aqui só se receita óculos a quem precisa.

E lá vão cinco dias e nem uma dor de cabeça, a cobarde decidiu deixar-me ficar mal! E passo a vida a enfiar os dedos por debaixo das lentes, que já não tenho, para esfregar os olhos (eu sei, não se deve fazer), e empurro os aros que naõ existem nariz acima e procuro os óculos, berrando à minha mulher, mexeste nos meus óculos! Querido, tu já não usas óculos...

No emprego, os colegas apercebem-se: Ah, fizeste a operação! Não, não fiz a operação, o médico diz que eu não preciso de óculos. O quê? Então ainda não te tinhas dado conta? Precisaste de ir ao médico? Mas afinal como é que começaste a usar os óculos?

Enfim, para os que visitam este blog e que acham que nada há a fazer, que não é possível mudar as mentalidades, eu digo-vos: os milagres ainda acontecem!

O lado bom das nossas vidas

2007-10-29T23:55:00.000Z

Onde está o lado simples e bom das nossas vidas?
O que aconteceu às histórias onde o bem prevalecia sobre o mal?

Hoje continuamos a contar histórias onde o bem combate o mal, onde jogamos entre o lado branco e o lado negro das nossas vidas; mas parece que para os contadores de histórias de hoje, o lado bom só ganha quando joga com as regras do lado mau.

Será este o nosso legado para as gerações vindouras? Se jogarmos as nossas vidas neste jogo, estaremos sempre sós num banco de jardim, suspirando por amigo só que seja...

Se eu pudesse pintava o céu de azul

2007-10-26T23:37:00.000+01:00

Este pobre homem que escreve estas linhas, foi à CGD depositar um cheque. Tirou uma senha para o atendimento, era o número 47, no marcador electrónico marcava o 22, não estava mal.

Decidi então usar o serviço de depósito rápido. Quando estava a preencher o respectivo talão, oiço um grito de espanto atrás de mim.
- Senhor doutor, arquitecto, engenheiro o que é que está a fazer?.
Virei-me e dei de caras com a minha gestora de conta. Respondi-lhe meio envergonhado com o óbvio. Então, ela pegando-me pelo braço levou-me para a zona da Caixa Azul, enquanto me ia repreendendo: Senhor doutor, deputado, comentador de telejornal, este serviço ao balcão é para os 90% dos miseráveis que fazem parte dos nossos clientes. Vossa Excelência tem direito a fazer o seu depósito na Caixa Azul, onde temos tantos funcionários a atender como aqui ao balcão.
Na zona reservada aos 10% de eleitos, um funcionário solícito e de sorriso de orelha a orelha, recebeu-me: - Seja bem vindo Senhor Doutor, Professor, Excelência, este humilde servo, licenciado em gestão, pago a recibos verdes, com um ordenado pouco superior ao ordenado mínimo nacional, está aqui para o servir.

Fiz o depósito e quando saí, consultei o marcador electrónico, ia no 24. Agradeci então a este povo respeitador do mérito e da excelência que me dispensa por direito próprio, de ser sido aceite como membro da classe dominante, o privilégio de lhes passar à frente. Agradeço aos 90% de clientes da caixa, que sustentando o banco, me permitem ter um atendimento de luxo. E foi aí que tive a ideia:

Ai, eu já pensei,
Mandar pintar o céu em tons de azul,
Para ser original.
Mas só depois notei,
Que azul já ele é, houve alguém,
Que teve ideia igual.

O Anzol, Rádio Macau

Os ladrões da humanidade

2007-10-23T22:24:00.000+01:00

Copérnico roubou-nos o centro do universo e atirou-nos para a periferia, Darwin roubou-nos o lugar da criatura predilecta de Deus e remeteu-nos para descendente de um qualquer macaco, Freud roubou-nos o poder de decisão e remeteu-nos para a ditadura do inconsciente, Nietzsche deixou-nos órfãos de Deus e abandonados neste universo.

Falta à humanidade um “Messias”, não no sentido do redentor (que esse papel está preenchido em Jesus Cristo), mas no sentido antropológico do termo. Alguém que nos reconcilie com o universo, com a nossa origem, com o entendimento que fazemos de nós próprios, com a verdade.

Talvez não seja um homem, se fosse eu apostaria no Alf, talvez seja mais uma atitude, uma vontade de nos reinventarmos para uma nova era.

Todo este esforço parece diminuir o homem, o próprio Redentor assumiu a sua fragilidade humana e fez-se morrer na Cruz. Estaremos condenados?

Não certamente que não. Ao libertarmo-nos dos nossos preconceitos egocêntricos e do instinto da espécie, a humanidade caminha para a sua afirmação de seres que se relacionam afectivamente e que apenas aceitam as hierarquias que decorrem da sua organização em sociedade. Percebemos que a mediania é o motor da sociedade. Que ela conduz à harmonia.

As sociedades que fazem da excelência o seu motor de desenvolvimento deixam para trás muita miséria e muita dor, por um punhado de eleitos.

África não pode encontrar uma solução que se baseie na procura da excelência e nós, Portugal, também não, pois não somos mesmo nada diferentes.

Talvez os ladrões da humanidade sejam os nossos salvadores, talvez o verdadeiro salvador seja o conhecimento.

Da génese da pobreza

2007-10-21T00:07:00.000+01:00

Temos que voltar ao primado da vontade em detrimento do instinto das espécies, da luta pela sobrevivência, da selecção dos mais aptos.

A manada humana libertou-se do papel da fêmea reprodutora que buscava a protecção do macho dominante. Libertou-se do papel do macho dominante que assegurava a reprodução a partir dos mais fortes. A mulher teve um papel activo em tudo isto. Ao participar activamente na escolha do seu parceiro, abriu o papel às afectividades, e multiplicou toda uma variedade de genes que são responsáveis pela riqueza e diversidade da raça humana. Pela porta do pecado (a mulher), a humanidade encontrou a sua salvação, “Esta esmagar-te-á a cabeça.”

É a velha luta entre o bem e o mal.

Há milhares de anos atrás, um antepassado nosso pôs-se de pé e arrastou consigo toda a humanidade. Não lhe podemos faltar. O paradigma da evolução humana não é o gestor privado ou público. As empresas portuguesas, vendendo os produtos ao mesmo preço que o resto da Europa e pagando ordenados de miséria, não dão mais lucro. Os bancos sim, mas seguramente que não o conseguem à custa do perdão das dívidas aos seus clientes mais ricos, mas sim explorando os seus clientes mais pobres, que pagam tudo até à sua mais absoluta miséria.

As fortunas de hoje constroem-se à custa da generalizada miséria alheia. Lutemos contra isso, contra os que defendem que o crescimento europeu se faz à custa dessa miséria, do encerramento dos serviços públicos, do desmantelamento do serviço nacional de saúde gratuito e universal, do direito à escola, do direito ao trabalho justo e devidamente remunerado, do direito à assistência na velhice e a uma pensão de reforma digna.

Não aos que o defendem esta linha de rumo ou se calam, como a generalidade do PS actual, onde todos se esqueceram que um dia foram de esquerda.

Nós vencemos o ciclo das fezes e tornámo-nos senhores do nosso destino. Só podemos crescer à custa da criação de nova riqueza e da sua redistribuição de forma social e justa.

Temos que regressar ao primado da vontade, onde o ser humano vale pelas suas relações afectivas e não pelo lucro que pode dar a um qualquer patrão privado.

Humanidade levanta-te e caminha. Chegou a tua hora, que nunca deixou de a ser, se tiveres coragem para tanto.

Porreiro, pá!

2007-10-19T16:58:00.000+01:00

Duzentos mil trabalhadores desceram ao Parque das Nações para saudar o primeiro-ministro e solidarizar-se com a cimeira europeia a decorrer sobre o seu leme.

E o homem merece. Esta foi uma cimeira histórica onde se conseguiu um acordo só possível porque o nosso primeiro se esforçou ao ponto de recriar a aritmética e a ética; enfim, é o seu carisma, juntamente com o inglês técnico (que também rima, ou quase).

Já diz a nossa sabedoria popular que onde comem 750, também comem 751, mas disso não sabem os excelsos dignitários europeus!

Mesmo que os duzentos mil tivessem vindo para apupar o primeiro-ministro e aborrecê-lo com reivindicações comezinhas e comunistas, nada estragaria a sua felicidade.

E não é para menos: temos os 3% e agora o tratado europeu, como é possível alguém não partilhar de tanta felicidade, tipo povo arrogante a incomodar a Maria Antonieta com os seus pedidos de pão!?

Sim, até é possível que a Europa nos retribua e 3% passem a (3+1)%.

Porreiro, pá!

A minha contribuição para salvar o mundo!

2007-10-18T23:59:00.000+01:00

Retomo esta história a propósito da luta contra pobreza. Até que ponto as nossas manifestações produzem o efeito desejado, servem para mudar algo? Não estaremos empenhados em disfarçar as nossas consciências com militâncias inconsequentes?

Na África do Sul um mestiço, usando a sua condição de advogado, compra um bilhete de comboio de primeira classe, e isso mudou o mundo!

Ao ser atirado do comboio pela janela Gandi nunca mais deixou a militância cívica e política que conduziu à independência da Índia.

Pequenos gestos podem pois fazer a diferença.

Por isso sempre que passo por um advogado, não hesito e atiro-o janela fora, nunca se sabe que grandes feitos poderá vir a fazer!

Sem papas na língua

2007-10-17T21:33:00.000+01:00

Nestes últimos anos impôs-se um discurso sobre a superioridade da iniciativa privada face a todas as restantes actividades. Em particular a política é vista como corrupta e incompetente, enquanto os homens de negócios são apresentados como gente séria, muito competente e que só trazem benefícios para o país. Alguns tornaram-se mesmo verdadeiras estrelas rock, com constantes incursões nos media e um permanente séquito que os segue com reverência e, não poucas vezes, total subserviência. No entanto vai sendo evidente que o universo dos negócios não é menos desonesto e trapalhão do que, por exemplo, a política ou o futebol.

Este é um extracto de um excelente texto, de Leonel Moura, sobre o Berardo, o BCP e virtudes privadas que recomendo. In Jornal de Negócios

O bezerro de ouro.

2007-10-17T14:52:00.000+01:00

Se este blog discutisse assuntos religiosos e eu colocasse aqui um post sobre Fátima, teria o mais diverso tipo de reacções.

Mas neste blog (quase) não se discute religião. No entanto, erro meu, publiquei um post atacando a nova verdade religiosa dos portugueses: os 3%, ou o défice, ou o equilíbrio das nossas contas.

As reacções foram brutais! Temi pela minha integridade física!

Os adoradores do novo bezerro de ouro, não dão tréguas, aceita-se tudo: o obsceno empobrecimento dos portugueses, o fim do estado como garante de igualdade de oportunidades e redistribuídor de riqueza, a precariedade do posto de trabalho, o fim da assistência na doença e na velhice…

Tudo, mas no bezerro de ouro não se toca.

No país dos indigentes.

2007-10-16T15:38:00.000+01:00

Carlos o filho mais novo da família Lopes, em Conta-me como foi, congratula-se com a sorte que teve em ter nascido em Portugal.

Estamos no final da década de 60, em pleno Estado Novo e Salazar governa o país com mão de ferro. Portugal é o país mais atrasado da Europa e de uma pobreza atroz, incapaz de levar educação a todas as crianças, assistência hospitalar à generalidade da sua população, que só escapa a esta miséria emigrando.

As desigualdades são gritantes. António o chefe de família dirige-se, o mais humildemente que consegue, ao seu patrão, o eng. Ramires para lhe pedir um adiantamento de 100 escudos. Este responde-lhe prontamente que lhe vai fazer um grande favor, em nome da grande estima que tem por ele, recusa-lhe o empréstimo: “O mal deste país é as pessoas não saberem viver com o que têm!” E de seguida lamenta-se dos 500 escudos que vai gastar na festa de anos que está a preparar para a sua mulher…

Neste ambiente, o nosso Carlitos, percebe finalmente o que Salazar quer dizer com o “orgulhosamente sós”: o mundo inveja-nos, pois somos ricos, temos um império onde o sol nunca se põe e é constituído por terras riquíssimas!

Quarenta anos depois voltámos à miséria, os serviços públicos, desde a educação à saúde estão a ser desmantelados, as reformas estão ameaçadas, tudo o que se construiu desde 1974 parece condenado a desaparecer. Voltaram as desigualdades gritantes e o país volta-se novamente para a emigração.

Mas tal como naquele tempo voltámos a ter sorte! Temos o défice abaixo dos 3%!

Será que?

2007-10-14T22:10:00.000+01:00

Depois da PJ deter estes senhores:

A Polícia Judiciária prendeu um gang de búlgaros e croatas que se preparava para fazer levantamentos de dinheiro em massa nas caixas multibanco com cartões falsos. (in CM)

Será que vai atrás destes?

O Banco Comercial Português (BCP) terá perdoado, em 2004, uma dívida de 15 milhões de euros a um grupo de empresas que tinha como sócio Filipe Vasconcelos, filho do então presidente-executivo do banco, Jorge Jardim Gonçalves. (in Sol)

Já agora, para que serve este senhor que aos costumes disse nada?

Sexta-Feira 13

2007-10-12T23:00:00.000+01:00

In DN: "Menezes e Santana têm pacto secreto.

Luís Filipe Menezes e Pedro Santana Lopes jantaram esta quarta-feira à noite, já tarde, num restaurante da capital, onde firmaram uma espécie de pacto secreto."

Este país começa a ficar perigoso! Acreditem no que vos digo...

O paradoxo do ornitorrinco.

2007-10-12T22:48:00.000+01:00

O Alf esforça-se por escrever textos científicos, mas na realidade, como viajante ao futuro que é, está sempre a ser traído por essa experiência. Primeiro explicou-nos a vitória de LFM e agora antecipou as explicações para o Nobel de Al Gore!

Com efeito vivemos num mundo fast-food (completamente americanizado) subordinado aos objectivos, ao imediatismo, onde os valores são obliterados pelo pragmatismo. A RTP 0.002 segundos após ter noticiado o Nobel de Al, começou logo a analisar as implicações que isso teria na administração Bush!

O que faz sentido, sendo Al Gore uma inexistência, nada como discutir um não assunto...

Será que uma academia senil concedeu o prémio com o objectivo de irritar Bush?

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Al solito posto II

2007-10-11T23:46:00.000+01:00

Estamos de tal forma formatados pela cultura do fast-food que nem o Louvre lhe escapa! Aquele gigante, o maior museu do mundo, que é servido por duas estações de metro da mesma linha, o interminável Louvre está reduzido a duas atracções: a Vénus de Milo e a Gioconda. Desde a entrada que as indicações nos conduzem a estas duas peças fundamentais, tudo o resto é decorativo.

Sobre elas convergem todas as máquinas fotográficas.

Dan Brown, no seu maior contributo para a cultura universal, acrescentou outra atracção: a pirâmide invertida do Louvre, que pode ser visitada sem pagar, pois está inserida no Louvre Carrousel (que é como quem diz centro comercial do Louvre...)

Que digo eu a tudo isto? Partilho convosco a minha coroa de glória anarquista: o rego da Vénus de Milo!

De volta ao meu rico país...

2007-10-11T23:25:00.000+01:00

O Ministério da Educação (ME) quer alterar as condições de formação e de acesso à profissão docente, prevendo, entre outras mudanças, a criação de "provas nacionais de avaliação de conhecimentos e competências". Ou seja, um candidato a professor só poderia ser recrutado depois de ter realizado e obtido aprovação nestes exames.
in NetProf

As ordens profissionais vão deixar de poder realizar exames de acesso à profissão, tendo de aceitar como inscritos todos os licenciados. A medida consta do projecto do PS que já foi aprovado no plenário da Assembleia da República, e que vai ser agora analisado em detalhe na comissão parlamentar do Trabalho.
in Diario Económico

Al solito posto

2007-10-10T23:19:00.000+01:00

O “fast food” e a Eurodisney estão nos planos do turista português em Paris... embora eu não tenha optado pelo rato Mickey, confesso que não resisti ao primeiro, mais por imposição carteiral do que gastronómica.

Nas costas do cartão da Al Solito Posto, um restaurante supostamente italiano, encontro um mapa da zona. Como tenho o centro George Pompidou mesmo em frente procuro localizá-lo no mapa. E nada...

Pergunto à empregada, que um pouco espantada me aponta o símbolo do Pompidou: um gráfico tirado do Excel com a representação de uma função crescente!

Nunca tinha visto o Pompidou assim, mas com efeito, os seus traços são linhas e colunas atravessadas por uma linha ascendente. Um autêntico gráfico.

Cá está: o fast-food também pode ser uma experiência cultural! Começo por perceber os meus compatriotas, que sendo na sua maioria anti-americanos, optam por passar um dia rodeados pelo simpático rato Mickey, Pateta e os irmãos Metralha...

Bush, estás perdoado, não nos tires a eurodisney, que a gente esquece aquela história lá no Iraque.

(A segunda implicação desta história é que tenho que mudar as lentes...)